…да с чистого листа,

      пройдя через забвение,

      отмыть былого тени,

      душа опять чиста?

      Не смерти ли портрет?

      Фантазией поэт,

      Философ иль ученый

      за недостатком знаний

      себя, других обманет,

      а как разоблаченный,

      шокирован открытьем —

      за жизнью жизнь небытие,

      иное состоянье,

      без имени, и личной

      нет памяти, вторичны

      земные достоянья,

      «я» в целом раствориться,

      дела забудешь, лица,

      себя забудешь…. Это —

      Фантазия и только.

      Дави на газ до полика,

      живи на всю катушку,

      пока ты в теле бренном,

      а жизнь – твоя арена.

      Ешь яства иль горбушку,

      одетый скромно, с шиком,

      иль златоуст, заика,

      былое – достоянье,

      и каждый миг прожитый,

      как ценности храни ты,

      и откажись заранее,

      чем жил на свете белом.

      Ты вечный дух – не тело,

      пока ты любишь – вечный,

      живой, пока стремишься,

      всё дальше, глубже, выше,

      пусть век и скоротечный.

      Автобиографии кто написал страницу

      Юным, и стариком в неё же уложится.

      Как лаконичен бронзовый квадратик,

      Для имени и даты точно место хватит,

      Но для судьбы достаточен и прочерк.

      Так воображенье питает многоточие,

      Смолчал о чем, другие, жди, добавят,

      В судьбе, что было, не было, исправят.

      Автобиографию кто уложил в страницу,

      Пропасть из памяти людей тот не боится.

      Писать стихи не столь потребность, как привычка,

      Пусть не беру слова «я не поэт» теперь в кавычки,

      А «рифмоплет» и «графоман» слова не оскорбляют,

      Увы, потратил сорок лет, так чувствую, что зря я.

      Потребность сочинять стихи мучительно без веры,

      Уменье без души писать стихи и вовсе что химера,

      Как сделка, компромисс, короче, как привычка.

      Романтика