Мету, мету веселый ли мятежный,

      Мету ли пыль, покров ли белоснежный,

      И ни начала, ни конца такой работы,

      Пять дней мету и жду опять субботу,

      Мету, мету, мечту ли выметаю,

      Или слова метлой сметаю в стаю,

      Зимой ли летом, мусор или снег,

      Мне кажется, мету я целый век,

      Мету, мету веселый ли в печали,

      Мету, мету, стихи чтобы зазвучали,

      Так и печаль метлою вымету как мусор,

      Привычно мне мести, но не по вкусу,

      А просто есть такая вот работа —

      Мести, мести до самой аж субботы.

      Огонечки-светлячки из былого гаснут,

      И по тропкам не пройти, зарастают трассы,

      Детство, мама и любовь, сердцу что милее,

      Всё былое забрало, звать уже не смею,

      Если даже позову, разве что услышит?..

      И тоска в душе моей с каждым годом тише.

      С каждым годом ухожу от былого дальше,

      Чище будто бы оно, искренно, без фальши,

      Будто было хорошо в детстве босоногом,

      Так и хочется сбежать мне туда, ей богу!

      Знаю, знаю, нет дорог, не найти и тропки,

      Где и мамкины шлепки дороги по попке,

      Где и папка хоть сердит, голос его строгий,

      Шалость всё-таки простит через час в итоге.

      Огонечки-светлячки не спешите гаснуть,

      Пусть и старым становлюсь, вас я вижу ясно.

      За красоту твою ли за душевность,

      Или моя душа нуждается в любви,

      Отчет не отдавая совершенно,

      Что ждет нас неизбежно впереди,

      Я предлагаю выйти тебе замуж,

      Даешь согласье ты, и мелодрама

      Как бы сама напишется судьбой.

      Как в сказке начинается прекрасно,

      Довольные, влюбленные с тобой,

      Мы бредим счастьем и… напрасно:

      На белой скатерти уж первая помарка,

      Потом еще, еще и – грязное пятно:

      В душе ты недовольная подарком,

      Хочу хоккей смотреть, а ты – кино,

      Я бросил взгляд на девушку невольно,

      Ты не могла простить мне много дней,

      Альбом отобрала зачем-то школьный,

      С обидой бросила: Смотреть его не смей!

      Уж скатерть серая, ничем не отстираешь,

      Но невозможно заменить её другой…

      И мир иллюзии, на части распадаясь,

      Где чаще, чаще ссоримся с тобой.

      Да знала бы, какой ты есть мужчина,

      А ты хозяйка…, в общем, никакая,

      И вот уже мы спим спина о спину,

      И что любовь покинет, нас не испугает.

      На этом месте нажимаю кнопку «стоп»,

      Еще