Эй ты, пацан, постой-ка, не пугайся,

      Тебе мне нужно важное сказать.

      Кто я такой и вспомнить не пытайся,

      У нас с тобой одна и та же мать.

      Полвека между нами, но не пропасть,

      Ты есть, каким я был, а я каким ты станешь,

      Какой я путь прошел, тебе изрядно топать,

      Забыть сумею то, заполнишь чем ты память.

      Как был и я, ты робкий и стыдливый,

      Но не серчай, с годами всё пройдет,

      Как и влюбленность, страсти и порывы,

      А лучше и не знать что будет наперед.

      О чем ты, дядька, я не понимаю,

      Наверно, просто шутишь пьяный,

      Ведь ты старик, а мамка молодая,

      Как ты сейчас, таким я разве стану?..

      Ну, извини, пацан, иди своей дорогой.

      Мы оба без отца, я мог бы дать совет,

      Ведь я отец и дед, тебе не лгу ей богу,

      Под шестьдесят, тебе же восемь лет.

      И он ушел, не мог сказать я прямо,

      Что он есть я, из будущего гостем,

      Чтобы меня к груди прижала мама,

      И лет мне было б только восемь…

      Одна есть подлинник, где факты неизменны,

      Другая – вымысел, редакция, подмена;

      Одна – экспромт, ошибок, где немало,

      Другая набело старательно писалась.

      Любой готов себя невольно убедить,

      Что биографию полезно обелить,

      За что постыдно, спрятать понадежней,

      Нещадно вымарать места такие можно,

      Добавить то, что не было в помине,

      И биография достойная отныне.

      Хоть маленькую толику душевных удалось

      Мне вымести болячек невидимую горсть,

      И этого достаточно, чтоб груз свалился с плеч,

      Не суетиться попусту, хотелось мне прилечь,

      А то и беспокойство в ногах толчками нервно

      Усилилось до боли лет на сто так примерно:

      «Закрой глаза для бега, и прямо к горизонту,

      Нащупай слепок цели мечтательности контур,

      Где счастье женской грудью напоит до отвала,

      Ты жил, страдал, голубчик, но бесконечно мало»

      Надеюсь, расшифрует читатель мой случайный,

      Что я ему поведал нарезкой строк отчаянно.

      Пусть это буря будто души нерукотворной,

      Или ума дыханье души глубин тлетворных,

      Щепотку пыли мудрой собрал я по сусекам,

      Что от ума разврата быть мнилось человеком.

      А в шутке соленая горечь,

      Иронии злая