Вчера на выставке котят

      Мы встретились случайно.

      И те хотят и те хотят

      Любви черезвычайно.

      Я так люблю любить зверей,

      Пушистых и не очень.

      И здесь, у вашенских дверей,

      Хочу сказать короче.

      Давайте выпьем коньячка

      И скушаем икорку.

      Потом запустим хомячка

      В тугую вашу норку.

      Апрельский марш холодных чистых волн.

      Дырявят небо запятые чаек.

      И море звонким плеском отвечает

      О лодку. Глухо, хрипло вторит мол.

      О чем сегодня ты, морской оркестр?

      Но сдуло ветром ноты у флейтиста.

      И тишина. И в блестках серебристых

      Сплошное синее, куда ни глянь окрест.

      Ты сам себе матрос. Ты сам и капитан.

      Зюйд-Вест ершист. Бодрит, немножко ежит.

      И ничего на свете не тревожит.

      Весь груз забот мирских растаял как туман,

      Как в синей выси белый тает след…

      Тут леса вздрогнула! И туго натянулась.

      Ты потянул. И кто-то там в ответ.

      Как старый друг. И сердце улыбнулось.

      Волна. Колтрейн, пронзительный и строгий.

      Здесь все мое вокруг. И горы вдалеке…

      Хороший день. Один из стольких многих.

      Апрельский джаз. И камбала в руке.

      Там, где волны соленые лижут

      Лед весенний, на лесу в натяг

      Я ловил фиолетово-рыжих,

      Переливчатых дивных наваг.

      И поклевку, упругую, в руку,

      И на льду неуемную прыть,

      И конечно, томленную с луком.

      Мне уже никогда не забыть.

      Как блестели на солнце мормышки!

      В сизой дымке оранжевый шар

      Был велик, но не ярок. Не слишком.

      И знакомый по леске удар

      Бил куда-то несильно, но твердо,

      В место то, что в тебе и нигде.

      И знакомая рыжая морда

      Возникала в холодной воде.

      Пела леса как старая скрипка

      Свой мотивчик, короткий, простой,

      Что вот эта красавица рыбка

      Может быть, и была Золотой.

      Синее море в барашках, и льдины что скоро растают,

      Ветер весенний, что ветви качает как летом,

      Пыль приносящий с пустынных предгорий Китая,

      Солнечный диск, что от пыли слегка фиолетов,

      В сумрачный день акварельная серая морось,

      Та, что капелью кустов украшает рапиры,

      Снова напомнят, как света конечная скорость

      – Миф