Клуб «Декстер». Макс Ридд
Читать онлайн книгу.
как ступеньки к успеху. Интересно, видят ли мои дети те же лица? Или в их мире тени складываются в другие узоры, более тёмные, более зловещие?
– Сидите спокойно, – командую я, хотя знаю, что это бессмысленно. Когда дети решают что-то сделать, их не остановит ни материнский приказ, ни здравый смысл, ни даже страх последствий. Я думала, что знаю их – каждую черточку характера, каждую привычку, каждый каприз. Я ошибалась. Мы всегда ошибаемся, когда думаем, что знаем других людей. Особенно тех, кого любим.
В магазине при заправке пахнет затхлостью и дешёвым кофе. Покупаю шоколадки – те самые, которые любила Вика в детстве, до того как начала считать калории и говорить о своей фигуре. Воду в пластиковых бутылках – теперь они кажутся такими хрупкими, будто могут треснуть от одного неосторожного взгляда. Капучино из автомата – напиток пахнет картоном и отчаянием, но кофеин нужен мне как воздух. Как оправдание того, что я всё ещё функционирую, всё ещё притворяюсь нормальным человеком.
Продавец смотрит на меня странно, когда я говорю про тринадцатую колонку. В его взгляде мелькает что-то – узнавание? подозрение? – и тут же гаснет, сменяясь профессиональным равнодушием. Сколько таких, как я, он видел за свою смену? Сколько беглецов, притворяющихся путешественниками? Сколько убийц, играющих роль обычных людей?
– Что-то не так с колонкой? – спрашиваю я, чувствуя, как холодеет затылок. Паранойя – старый друг журналиста-расследователя. Иногда она спасает жизнь. Иногда разрушает её.
– Нет девяносто второго, – отвечает он буднично, как будто это самая обычная ночь, как будто за окном не клубится туман, скрывающий все грехи мира. – Только девяносто пятый. Проблемы на НПЗ, знаете ли. Беспилотники.
Конечно, я читала об этом. Очередной взрыв на очередном заводе. Война приходит даже сюда, в глушь, где, казалось бы, само время остановилось. Война всегда находит дорогу – к людям, к сердцам, к душам. Особенно к душам детей, которые слишком рано узнают, что мир не делится на чёрное и белое.
Возвращаюсь к машине с пакетом в руках и застываю. Пассажирская дверь открыта настежь, как рана в боку автомобиля. Как беззвучный крик в ночи.
– Вика? – зову я, и собственный голос кажется чужим, надломленным. – Вик?
Тишина. Только ветер гонит по асфальту обрывок газеты – танец мёртвой бумаги под неоновым светом. Забавно, как жизнь иногда подбрасывает такие метафоры: вот она я, гоняющаяся за историями, разрывающая чужие жизни на газетные страницы. А теперь моя собственная история разлетается по ветру, как эти обрывки.
Заглядываю внутрь машины. Салон пахнет страхом и чем-то металлическим – может быть, это запах неизбежности. На заднем сидении – Виталик. Мой сын, моя плоть и кровь, мой личный Дориан Грей. Только его портрет – это моё отражение в зеркале заднего вида, искажённое тенями и угрызениями совести. Он держит связанную девочку так обыденно, словно это всего лишь очередная поездка с надоедливой младшей сестрой.
– Вики