Какая странная погода в октябре…

      Застыл луч солнца на скамейке во дворе.

      Прохожий улицей проходит, торопясь,

      На небо облако взбирается, клубясь,

      Стоит рябина среди жёлтой красоты,

      Листва кружится, опускаясь с высоты,

      Задумчив клён и хороводит листья ветер,

      И ветка голая со мной грустит о лете.

      День уходит на постой,

      Листья вяжут кружева.

      Снятся с нитью золотой

      У деревьев рукава.

      Дождь – то льется, а то нет,

      Часто, как холодный душ.

      На чертах асфальта след

      Размывает, будто тушь.

      Пишут парки и леса

      Строчки важного письма:

      Осыпается листва,

      Словно буквы на дома.

      Дверь подъезда, не ленясь,

      Совершает полукруг,

      Грустно тянет ноту ля:

      Так настраивает звук.

      Лужа светится подчас,

      Точно старое трюмо…

      Прочитаю ли сейчас

      Клёна желтое письмо?

      И снова я осень встречаю,

      Которой по-своему рад.

      Я вижу на всём – неземная,

      С желтевшую грустью печать.

      Укроет пожухлые травы

      Поток отмиравшей листвы,

      И только церковные главы

      В осколках былой синевы.

      Какие красивые виды

      Лежат, как с картин за окном,

      И дождь моросит от обиды,

      Что это лишь миг перед сном.

      Цветы уже не тянутся к теплу

      И в парке хмурая погода.

      Березки, как принцессы на балу,

      Стоят нарядные у входа.

      Под ветром к ним склонился старый клён,

      Краснея, может, от смущенья.

      Он, как и я, мне кажется, влюблён

      В лесное это сновиденье.

      И помогает строить листопад

      В душе рифмованные строки.

      Такую пору трудно описать

      Конечно, есть в ней смысл глубокий.

      К вечернему вокзалу подойду,

      Где поезда уносят тени,

      И в этом тоже, тоже смысл найду —

      Все тот же грустный смысл осенний.

      Осенний дуб стоит, рассыпав бусы

      Из капель нашумевшего дождя,

      И примеряет с несомненным вкусом,

      Штаны тумана в красках октября.

      Худые ветви обнажили клёны:

      От лета до зимы – осенний пост.

      Лишь грешник воробей поёт со звоном

      Над всклень налитой лужей тост.

      Под голубым, малиновым и синим

      В крови листвы сереет влажный мох.

      Затянет раны скоро снег и иней,

      Оставив лес надолго без дорог.

      И будет чуть обидно и тоскливо,

      Что, не спросившись, вянет небосвод,

      И что из жизни так