Эта улица мне знакома,

      И знаком этот низенький дом.

      Проводов голубая солома

      Опрокинулась над окном.

      Были годы тяжелых бедствий,

      Годы буйных, безумных сил.

      Вспомнил я деревенское детство,

      Вспомнил я деревенскую синь.

      Не искал я ни славы, ни покоя,

      Я с тщетой этой славы знаком.

      А сейчас, как глаза закрою,

      Вижу только родительский дом.

      Вижу сад в голубых накрапах,

      Тихо август прилег ко плетню.

      Держат липы в зеленых лапах

      Птичий гомон и щебетню.

      Я любил этот дом деревянный,

      В бревнах теплилась грозная мощь,

      Наша печь как-то дико и странно

      Завывала в дождливую ночь.

      Голос громкий и всхлипень зычный,

      Как о ком-то погибшем, живом.

      Что он видел, верблюд кирпичный,

      В завывании дождевом?

      Видно, видел он дальние страны,

      Сон другой и цветущей поры,

      Золотые пески Афганистана

      И стеклянную хмарь Бухары.

      Ах, и я эти страны знаю.

      Сам немалый прошел там путь.

      Только ближе к родимому краю

      Мне б хотелось теперь повернуть.

      Но угасла та нежная дрема,

      Все истлело в дыму голубом.

      Мир тебе – полевая солома,

      Мир тебе – деревянный дом!

      Улицы печальные,

      Сугробы да мороз.

      Сорванцы отчаянные

      С лотками папирос.

      Грязных улиц странники

      В забаве злой игры,

      Все они – карманники,

      Веселые воры.

      Тех площадь – на Никитской,

      А этих – на Тверской.

      Стоят с тоскливым свистом

      Они там день-деньской.

      Снуют по всем притонам

      И, улучив досуг,

      Читают Пинкертона

      За кружкой пива вслух.

      Пускай от пива горько,

      Они без пива – вдрызг.

      Все бредят Нью-Иорком,

      Всех тянет в Сан-Франциск.

      Потом опять печально

      Выходят на мороз

      Сорванцы отчаянные

      С лотками папирос.

      Мечтая о могучем даре

      Того, кто русской стал судьбой,

      Стою я на Тверском бульваре,

      Стою и говорю с собой.

      Блондинистый, почти белесый,

      В легендах ставший как туман,

      О Александр! Ты был повеса,

      Как я сегодня хулиган.

      Но эти милые забавы

      Не затемнили образ твой,

      И в бронзе выкованной славы

      Трясешь ты гордой головой.

      А я стою, как пред причастьем,

      И говорю в ответ тебе:

      Я умер бы сейчас от счастья,

      Сподобленный такой судьбе.

      Но,