Здравствуй, море! Прости за былую мою

      фамильярность.

      Знаешь, море, ведь я в неоплатном долгу

      пред тобой!

      Всё исполнилось в точности, может быть, самую

      малость

      Ты решило исправить… оставив такие права

      за собой…

      Здравствуй, море! Ты знаешь, я брошу сегодня

      монету,

      Чтоб вернуться опять и с тобою опять говорить…

      Разбросало друзей по всему, по всему белу свету…

      Море, знаешь, о чём… вновь тебя я не смею

      просить…

      Эти строки застряли в прошлом,

      эти строки совсем о другом…

      Эти строки почти возможность,

      эти строки, как летний сон…

      Просочились в другую реальность

      и застыли в ней янтарём…

      Безотчётно старались пальцы

      отогреть их февральским днём…

      Эти строки – обломки счастья,

      эти строки – картонный дом…

      За окном затяжного ненастья

      соберутся в бумажный ком…

      Разбить фужер – совсем иное…

      Не то что зеркало разбить.

      Фужер на счастье и на горе…

      А в Зазеркалье – целый мир!

      Разбита, может быть, планета,

      Разбиты судьбы и мечты…

      Вину за этот конец света,

      Увы, ни с кем не разделить…

      Последнюю частичку счастья,

      Собрав осколки, не найти…

      Окно, как зеркало ненастья,

      Глядит с обратной стороны…

      Этот мир очень прочно стоит на слонах,

      А слонов, как ни странно, везёт черепаха…

      Кто сказал, кто придумал: Земля – это шар,

      Он смельчак. Он, конечно, не ведает страха…

      Со слонами надёжно. Стоять им в веках

      И удерживать Землю… Плывёт черепаха

      По космическим джунглям и дальним мирам,

      Не представить и в грёзах такого размаха…

      Пусть Земля будет плоской, имеющей край,

      Пусть стремятся туда неспокойные души…

      Если в это не верить – забудьте про рай…

      И про то, что когда-нибудь может быть лучше…

      А как без таланта, наверное, проще…

      Терзаний с утра до обеда и в ночь

      ничуть не бывало… ни слаще, ни горче,

      всё ровно отмерено… взято на скотч…

      А как без поэзии, может быть, легче:

      не нужно бежать, чтоб успеть записать,

      проснуться уже, набросав на салфетке

      всё то, что пригрезилось… Позже порвать…

      И так бесконечно… Комки из бумаги.

      Наутро бело за окном и внутри…

      Из осени в лето кочующий странник.

      А