Когда-то мы были другими.

      Молодыми.

      Когда-то все было по-другому.

      По-простому.

      Когда-то необдуманны были решения.

      Свершения.

      Когда-то люди не боялись друг другу о чувствах говорить,

      Любить.

      Когда-то я сожалел о поступках своих.

      Мальчишеских.

      Но теперь всегда стоит выбор передо мной,

      Выбирать – надо или хочу.

      Плестись или вести за собой.

      Я очень о многом молчу.

      Прошу простить, если я что-то делаю не так.

      Но это выбор, да будет так.

      Ничего по-старому уже не будет,

      Слишком серьезный… Тебе всего 21…

      И пускай всё хорошее забудут.

      Ты сам в своей жизни господин.

      Да нет, не слишком, просто иначе никак.

      Да, господин, но я не один,

      Вокруг есть люди те,

      Что нуждаются во мне,

      И прежде всего это семья,

      Что воспитала меня.

      Погулять успеем, можешь ты верить мне,

      Мы же с тобой на одной волне.

      Да, я закрепощен не по-детски,

      Да, иногда веду себя очень даже мудецки.

      Но причина есть для всего.

      Просто прости за всё.

      Я как «Повелитель мух»,

      Свой в огне поддерживаю дух.

      Ты Маргарита, а я словно Мастер.

      Ты моя ахиллесова пята.

      Умираю, просыпаясь без тебя.

      Судьба мне шанс, я – пасую.

      Потом во сне – целую.

      И наша повесть печальнее на свете,

      Чем о «Ромео и Джульетте».

      Они умерли в любви, вдвоём,

      А мы с тобой живем.

      Живем, как будто нет ничего.

      Мы друзья, но все равно.

      В сердце часть твоя,

      И не усмирить меня.

      Невыносимо рядом, но без тебя,

      Раз за разом схожу с ума.

      Ты даешь крылья за спиной,

      Обрубая их сразу косой.

      Говоришь, что не можешь меня понять,

      Но не хочешь меня познать.

      Да, вокруг меня

      Из недоговорок скорлупа.

      Но и ты, как не было бы жаль,

      Не горный хрусталь.

      Вот он – я, на, бери.

      Ну или хотя бы набери.

      Я вспоминаю прошлые года,

      И в каждом абзац есть про тебя.

      И когда очередной неритмичный пишу талмуд,

      Я слушаю лишь сердца стук.

      И на каждой точке – сбой.

      Господи, что со мной?

      Наверное, это аритмия,

      Поэтому сбиваю ритм я.

      И это не пафос, но с грязью смешать каждого мог,

      Кто от души твоей отрывает кусок.

      Каждого,