Ты читаешь Брэдбери.

      А я шепчу: «Сердце мое верни».

      Но даже Кафка не поможет мне,

      Описать все, что чувствую к тебе.

      Оговорки по Фрейду мои постоянны.

      И даже Юнгу в любви моей не найти изъяны.

      И что бы Фромм не нашел в моей душе,

      Всё будет принадлежать тебе.

      И даже Пушкин и Фет

      Всех чувств не опишут букет.

      Окунуться бы в шелест твоих волос,

      Услышать взмахи ресниц,

      Поцеловать тебя в нос

      И упасть бы ниц.

      Воздухом стать, что тебя окружает.

      Свитером, что тебя согревает,

      Зеркалом, что тебя отражает,

      Мужем, что тебя уважает.

      Почему, цепляясь за тех, кому мы не нужны,

      Мы в причинах не имеем нужды?

      Почему средь всего разнообразия слов

      Мы повторяем лишь слово любовь?

      Почему за окном плачет дождь о чьей-то любви?

      Почему боимся мы тишины?

      Не той, что беззвучна, как мертвая степь,

      А той, что в душе мы не можем узреть.

      Почему просыпаемся снова в слезах?

      Почему зарываемся в её волосах?

      Для чего все эти рифмы, строчки?

      Запятые? Точки?

      Для чего всё это, скажи мне, Ты?

      Та, что разрушила юношеские мечты.

      Он ведь верил в светлую любовь,

      Но был отвергаем вновь и вновь.