Я цепляюсь за жизнь,

      А она от меня убегает,

      Мне так хочется жить,

      Но в сосудах от бед много гари.

      Догоняют года,

      Пролетают со скоростью лета,

      Каждый день – божий дар,

      Вдохновение от горести лечит.

      Я верчусь и кручусь,

      Моя ось отдыхает, не спится.

      Мне заснуть хоть чуть-чуть,

      Но все мысли не вяжутся спицей.

      Я встаю и пишу, сразу сон

      очень крепкий приходит.

      Вот какой сон мой шут,

      Сон – стихи, проходящие годы.

      2002

      ***

      Журчит вода. Аквариум мерцает.

      В нем черепашки. Замок. Камни. Блеск.

      Растения изображают цаплю,

      И постоянно водный слышен всплеск.

      А черепашки как домохозяйки,

      Их замок очень древний бастион.

      Две черепашки, драки, если зябко,

      И все же это пара. Шустрый – он.

      Берут свой корм, он в лапках и кусают.

      Потом плывут спокойно, налегке,

      Их панцирь, словно дом, а может сани,

      Такое не увидишь ты в реке.

      Аквариум. Все в нем предельно просто.

      Стекло, вода, растения, насос,

      И галька там лежит, и камни с просо.

      Плывут к насосу, молча, а он: «SOS!»

      Лето входило в права над землей,

      Падали снежные хлопья отвесно

      Прямо на листья, а ветви змеей

      Снег не ловили, от листьев так тесно.

      Листья сирени и гроздья цветов

      Вдруг оказались под снежным приветом.

      В белых соцветиях рябинных крестов.

      Снег не заметен мерцающим цветом.

      Мокрые хлопья отвесно скользят

      Вниз по листве клена странной грядою.

      Листья тонки, словно стадо крысят.

      Снега все больше. О, что, клен с тобою?

      Словно весь клен стал рябиной в цветах,

      В сочных соцветиях замершего лета.

      Клен притаился, он скован как страх,

      Снег все идет, укрывая и это.

      Блаженство первых теплых дней,

      Блаженство женщин в притяжение,

      Сквозь лес безлиственный видней,

      Одежда чувствует скольжение.

      И мир открыт, и ослеплен

      Своим теплом благополучным.

      Седой, могучий, старый клен,

      Еще чуть-чуть и станет лучшим.

      А вот пока простор и все,

      На парне – небо голубое,

      Король, валет и с дамой – сет.

      Как глубоко вздыхает поле.

      Тепло их душ, тепло лучей,

      На перекрестке сожаления.

      Как вздох пропущенных мячей,

      И без надежды обольщения.