Болотница. Татьяна Мастрюкова
Читать онлайн книгу.
вызвала, она пусть и прогоняет!
И я, вместо того, чтобы звонить родителям, стала яростно набирать соседке с седьмого этажа. Мне было очень страшно. Глупо так поступать, но сейчас она была ближе всех, и она поймёт и придёт, обязательно.
– Что, если чувствительная техника не такая уж надёжная? – говорила она. – Заряд всегда садится в самый неподходящий момент даже в обычных ситуациях. И на морозе.
Я с отчаянием смотрела, как с каждым набранным словом уменьшается зелёное деление на значке батареи. Когда я отправила сообщение, было всего десять процентов.
Оно не отправилось.
Что-то с сетью, у меня или у неё.
Я судорожно ткнула «отправить sms».
Пять процентов.
«Сообщение не доставлено».
Экран мигнул и погас.
Всё.
– Немного страшновато, правда? – вкрадчиво спросили у меня за плечом.
Это был не голос в моём воображении.
Только не поднимать глаза от экрана!
Потому что тот, кто спрашивал за плечом, уже стоит прямо передо мной.
Глава 8
Не знаю, сколько прошло времени, когда я, наконец, поняла, что с утра ещё ни разу не поговорила с мамой, а она почему-то до сих пор не забеспокоилась, где я, хотя я ушла, не оставив записки. Хотя она могла видеть меня из окна и просто решила немного отдохнуть от моего общества или, наоборот, избавить меня от своего. Но это тоже ненормально. Никогда моя мама от меня отдохнуть не хотела. Чего тут уставать, если вообще никого кругом нет. Так вообще одичать можно!
– Ма-а-ам! – позвала я.
Я точно знала, что она именно в доме, даже не на участке. Не бывало такого, чтобы она не откликнулась, даже если была очень занята.
Мне показалось, что на кухне что-то скрипнуло, половица или табуретка. Испытывая смутную тревогу, непонятно откуда взявшуюся, я, почему-то стараясь производить как можно меньше шума, прокралась к двери на кухню. Ничего необычного в том, что мама находилась на кухне, конечно, не было. Тем страннее было моё ощущение, и оно пугало меня даже больше, чем тишина. Глупость какая-то. Я старалась отогнать неясное волнение и встала на пороге кухни.
Мама сидела за столом, сложив руки на коленях, отвернувшись от двери, и ничего не делала. Ну, как не делала – смотрела. Смотрела в угол между плитой и старым, рассохшимся буфетом. Лица её я не видела, но в этой странной неподвижной позе, в этом ничегонеделании было что-то неестественное. Я понимаю, если бы мама читала, тогда бы это объясняло её молчание, погружённость в себя. Но сейчас…
Может, ей стало плохо? Почему она ничего не делает? Она же всегда что-то делает! И почему она молчит?
– Ма-а-ам? – снова осторожно позвала я, не решаясь почему-то подойти к ней.
Мама медленно, не меняя позы, повернула ко мне лицо. Она улыбалась. Но это была не её улыбка, не мамина. Словно кто-то растянул её губы, но глаза оставались пустыми. Я даже ни разу не видела, чтобы она вообще кому-то так улыбалась. В этом застывшем лице было