Я уходил все дальше, раздвигая руками высокую ковыльную траву. Оглянулся на какой-то миг. Нет, Женя – человек гордый, не побежит она следом за мной, будет переживать, в себе носить, но догонять не кинется.

      Вскоре я натолкнулся на свалку. Свалочка как свалочка – что такого? Только вот взгляд мой проницательный тотчас узрел одну деталь. Беспорядочно сваленные в огромную кучу толстые тома классиков марксизма-ленинизма. А подле этого сомнительного богатства восседает, подобно сторожу, бомжеватого вида старичок, напоминающий полузабытые портреты Брежнева, с таким же кустистыми бровями.

      – Что, отрок, дороженькой ошибся? – спросил он с плутоватой улыбкой.

      – Ну я, вообще-то, так не считаю.

      – Думаешь, верно, свалка истории? – спросил он и обвел своей палкой необъятную помойку. – Ошибаешься – дорога в неведомое.

      – Да знаем мы эти дороги… – начал, было, я.

      Старичок показал кулачок – маленький, сухонький шиш получился.

      – Ты кто такой? Кто такой?! – возмутился он. – Чтобы со мной спорить? Тебя девушка не любит? Другую найди, и все дела, а со мной не спорь: меня гневить – тебе же накладно будет.

      Я оглянулся в сторону застывшего трамвая. Правду говорила моя бабуля: понедельник – день тяжёлый, но не безнадежный.

      – Кто вы, дедушка?

      – Едрит-кудрит, нашёл деда! Ступай-ка ты, сынок, по Ржавой улице – вот по той, что вьётся среди разбитых автобусов. До конца дойдёшь – кукушечка тебе судьбу нагадает. А с меня какой спрос?

      Старичок заглянул мне в глаза, губы растянулись в, словно наклеенной, улыбке. Мне бы задуматься, но мною как назло овладела бравада: «Ну и пойду!»

      – О девушке своей не беспокойся! – крикнул старичок мне вслед. – Домой её провожу с наилучшими почестями!

      Но я уже скрылся за поворотом Ржавой улицы.