Надоеда, или Заповедник абсурда. Фантастический роман. Часть 1. Александр Поздеев
Читать онлайн книгу.
бродит тень другой Оксаны, как две капли похожей на меня, только школьная форма у нее почему-то белая. И молчит, слова из нее не выдавишь. Ну да ладно, будет время – разберемся, в школу опаздывать не хочется. Признаюсь, очень неудобно, когда во время завтрака голова отца свешивается откуда-то с потолка: он у меня второй год увлекается йогой.
– Даже отсюда вижу: форму не гладила, – укоряет он.
– Пап! – иду я в атаку, – У всех отцы, как отцы…
– А я тебе, к тому же, ещё и мать, – ловко парирует он. – Допивай кофе – и брысь на контрольную.
Женя Праксина
Когда Сергей ушел, я долго не могла прийти в себя. Закурила, хотя табачного дыма не переношу. В открытую форточку трамвая шаловливый ветерок занёс обрывок газеты.
«Отчего умирали египетские фараоны»? – прочитала я, а сама подумала почему-то: «Пойти вслед за Сережей? А стоит ли?»
– Девочка, девочка, иди к нам! – позвали меня старики. У нас есть шампанское, чего тебе там стоять одной?
«Милые старички, – подумала я, – мне хорошо, не беспокойтесь, я не люблю Сергея и нашла в себе силы в этом признаться. Что же здесь плохого? Неужто, лучше притворяться и лгать? А он обиделся, хотя сам прекрасно понимал уже давно: я к нему равнодушна. Зря, конечно, согласилась на эту поездку, сказать всё честно сразу не решилась. А он вроде до последней минуты вынашивал в сердце надежду. Господи, как это мучительно и мерзко – говорить человеку «нет», отвергать! А тут ещё эта попытка обнять. Она, вроде, шла от бессилия что-то изменить, я чувствовала это, ну, и психанула. Горько на душе; может, правда, расслабиться? Чем? Алкоголем?..
Старички смеялись, обнимались, стреляли беспрерывно шампанским, дождались-таки своего часа, пусть и на старости лет, но дождались. А я вот дождусь ли?
– Товарищ Праксина, – донёсся до меня голос водителя, – попрошу не разводить в моем вагоне пессимизм, подобный ядовитым поганкам.
– Не больно-то и надо! – крикнула я в ответ. – Обойдусь без вашего дурацкого трамвая! – И вслед за этими словами соскочила с подножки.
Трамвай медленно оторвался от земли и воспарил к облакам. Проводив его взглядом, я направилась по Серёжкиным следам, они были заметны по примятой траве.
«Ты – моя мелодия!» – песня Магомаева не выходила у меня из головы. И я горько сказала сама себе: « Жаль, Серёжка, что ты не стал моей мелодией».
Так я дошла до свалочки в печальных раздумьях. Пока не натолкнулась на деда.
– Едит-кудрит, девка! – всплеснул руками старичок. – Ну, тебе путь прямо по улице Обманной.
Немного подумав, я спросила:
– А мой друг точно туда пошёл?
В это время взгляд мой скользнул по разбитому фанерному щиту. «25 мая 1979 года», – значилось на нём.
Старичок молча указал мне на переулок, вьющийся среди нагромождений разбитых машин. Он, конечно, был далеко не единственный, но дедушка указал именно на него.
– Но всё-таки помни: улица зовется