Тварь. Сергей Савенков
Читать онлайн книгу.
до мельчайших мускулов…
И вздрагиваю, проснувшись…
Всё неуловимо иначе. Другие облака, солнце ниже. Взглянув на таймер, вздрагиваю опять.
Ну блин! Хотела пару минут полежать, а потеряла почти сорок минут. Теперь мне наверняка не успеть.
Ныть без толку. Встаю, отряхиваюсь и вновь выбираюсь на карниз. Пройдя ещё метров двадцать, добираюсь до угла стены. Достаю из-за спины электрохимические присоски, прикрепляю к рукам и ногам. Управлять ими по беспроводной сети будет встроенный в моё тело компьютер – тот, что перехватывает переговоры полиции, рассчитывает маршрут и выводит данные на очки.
Ползу вверх по зеркальной стене, подобно хамелеону. Сходство не только в присосках – здесь я на виду, и ткань комбинезона, транслирует на свою поверхность данные сотен встроенных в неё микроскопических камер, делая меня незаметной.
Вот и крыша. Отстёгиваю присоски.
В верхнем правом углу – таймер мигает красным. Не успеваю! Время, время!
Бегу, перепрыгивая сеточные заборчики, забираясь на блоки вентиляции, контейнеры опорных станций. Сознание уже не может выделить отдельные предметы из нескончаемого мельтешения, не успевает определить их назначение. Есть лишь поверхности, углы и края. Я словно несусь по зеркальным граням, вглядываясь в тысячи собственных отражений…
Горячие потоки треплют волосы.
Тут, с обратной стороны ветростанции, возле сопел, напор воздуха валит с ног. Между зданиями, на полукилометровой высоте, перекинута балка. Там, на другой стороне, меня уже ждут ребята из Сопротивления. Вон они, машут руками, кричат. Что – не разобрать, лишь свист ветра в ушах.
Ступаю на балку. Делаю шаг, другой. Иду, покачиваясь из стороны в сторону.
Чуть в стороне, почти подо мной, дрожит переливаясь радужная плёнка темпорального купола. Они забрали город, а теперь хотят отобрать время, завладеть нашими жизнями целиком.
Наклоняюсь в сторону под внезапным порывом ветра. В попытке выровняться, хватаюсь за воздух рукой. Словно в ускоренной съёмке вижу, как ребята закрывают ладонями рты.
И лечу в пустоту.
В отчаянной попытке схватится за балку, ударяюсь ладонями о металл, и, кувыркаясь, устремляюсь к земле.
Небо… Стены… Купол… Стены… Небо…
Вывернувшись, будто кошка, стабилизирую падение. Пытаюсь достать диктофон. Молния не расстёгивается, заела.
Вытянув руку в сторону, корректирую положение тела так, чтобы голова смотрела точно на купол. Прижимаю руки к туловищу, вытягиваю ноги. Тело наклоняется и потоки воздуха несут меня в сторону радужной полусферы.
Она всё ближе, ближе…
Как ныряльщик в лучезарные океанские волны, в последний момент инстинктивно вытянув руки перед собой, я погружаюсь в многоцветное нечто, и сразу же замедляюсь, будто окунувшись в кисель, до тех пор, пока не повисаю метрах в двадцати над землёй. Внизу, на белом бетоне, стоит какая-то техника, вверх торчат прозрачные, будто ледяные, мачты антенн. Между ними, задрав кверху головы, носятся люди