KAPITEL ZWEI

      Als ihre alte Studienfreundin und aktuelle Mitbewohnerin Lacy Cartwright in den Frühstücksraum kam, war Jessie bereits über drei Stunden wach gewesen. Sie hatte eine frische Kanne Kaffee gekocht und Lacy eine Tasse eingegossen, die hinüberging und sie dankbar annahm und ihr ein sympathisches Lächeln schenkte.

      „Wieder schlecht geträumt?", fragte sie.

      Jessie nickte. In den sechs Wochen, in denen Jessie in Lacys Wohnung gewohnt und versucht hatte, ihr Leben wieder auf die Reihe zu bekommen, hatte sich ihre Freundin an die halbwegs regelmäßigen Schreie mitten in der Nacht und das frühe Aufwachen gewöhnt. Es war gelegentlich auch zur Collegezeit passiert, also war es keine vollkommene Überraschung. Aber die Häufigkeit war dramatisch gestiegen, seit ihr Mann versucht hatte, sie zu töten.

      „War ich laut?" fragte Jessie entschuldigend.

      „Ein wenig", bestätigte Lacy. „Aber du hast nach ein paar Sekunden aufgehört zu schreien. Ich bin gleich wieder eingeschlafen."

      „Es tut mir wirklich leid, Lace. Vielleicht sollte ich dir bessere Ohrstöpsel kaufen, bis ich ausziehe, oder eine lautere Geräuschunterdrückungsmaschine. Ich schwöre, es wird nicht mehr lange sein."

      „Mach dir keinen Kopf. Du handhabst die Dinge viel besser, als ich es tun würde", bestand Lacy darauf, als sie ihr langes Haar zu einem Pferdeschwanz zusammenband.

      „Das ist nett von dir, dass du das sagst."

      „Ich bin nicht nur nett, Mädchen. Denk mal darüber nach. In den letzten zwei Monaten hat dein Mann eine Frau ermordet, versucht, dir das anzuhängen, und dann versucht, dich zu töten, als du es herausgefunden hast. Das beinhaltet noch nicht einmal deine Fehlgeburt."

      Jessie nickte, sagte aber nichts. Lacy's Liste der schrecklichen Vorkommnisse enthielt nicht ihren Serienmörder-Vater, weil Lacy nichts von ihm wusste; fast niemand wusste von ihm. Jessie zog es so vor, zu ihrer eigenen Sicherheit und zur Sicherheit von Lacy. Lacy fuhr fort.

      „Wenn mir all das passiert wäre, läge ich immer noch in der Position eines Fötus rum. Die Tatsache, dass du mit Physiotherapie fast fertig bist und kurz davor stehst, an einem speziellen FBI-Ausbildungsprogramm teilzunehmen, stellt mich vor die Frage, ob du eine Art Cyborg bist."

      Jessie musste zugeben, dass es ziemlich beeindruckend war, dass sie so funktionierte, als die Dinge so ausgesprochen waren. Ihre Hand bewegte sich unwillkürlich an die Stelle auf der linken Seite ihres Bauches, wo Kyle mit dem Kaminschürhaken auf sie eingeschlagen hatte. Die Ärzte hatten ihr gesagt, dass sie Glück hatte, dass ihre inneren Organe verfehlt wurden.

      Sie hatte eine hässliche Narbe. Sie war eine unschöne Ergänzung zu der aus ihrer Kindheit, die über ihr Schlüsselbein verläuft. Sie fühlte immer noch ab und zu ein scharfes Stechen in ihrem Bauch. Aber alles in allem fühlte sie sich gut. Sie hatte vor einer Woche die Erlaubnis erhalten, den Gehstock wegzulassen, und ihre Physiotherapeutin hatte nur noch eine weitere Reha-Sitzung geplant, die für heute angesetzt war. Danach sollte sie die erforderlichen Übungen selbstständig durchführen. Was die mentale und emotionale Erholung betrifft, die erforderlich war, nachdem sie erfahren hatte, dass ihr Mann ein soziopathischer Mörder war, so war sie weit davon entfernt, Entwarnung zu geben.

      „Ich schätze, das ist alles nicht so schlimm", antwortete sie schließlich nicht überzeugend, als sie zusah, wie ihre Freundin sich fertig anzog.

      Lacy zog ihre sieben Zentimeter hohen Schuhe an, die sie von einer großen Frau in eine schonungslose Amazone verwandelten. Mit ihren langen Beinen und Wangenknochen sah sie eher wie ein Laufstegmodell aus als eine aufstrebende Modedesignerin. Ihr Haar war zu einem hohen Pferdeschwanz zusammengebunden, der ihren Hals freilegte. Sie hatte sich akribisch in einem Outfit ihrer eigenen Kollektion herausgeputzt. Sie könnte eine Käuferin für eine High-End-Boutique sein. Aber sie hatte Pläne, noch vor dreißig ihr eigenes Modelabel zu gründen und bald darauf die bekannteste lesbische afroamerikanische Modedesignerin des Landes zu werden.

      „Ich verstehe dich nicht, Jessie", sagte sie, als sie ihren Mantel anzog. „Du wirst in ein prestigeträchtiges FBI-Programm für vielversprechende Kriminalprofiler in Quantico aufgenommen und scheinst dich nur halbherzig dafür zu interessieren. Ich dachte, du würdest die Chance ergreifen, deine Umgebung für eine Weile verändern zu können. Außerdem sind es nur zehn Wochen. Es ist ja nicht so, dass du dorthin ziehen musst."

      „Du hast Recht", stimmte Jessie zu, als sie ihre dritte Tasse Kaffee austrank. „Es ist nur so, dass im Moment so viel los ist, ich bin mir nicht sicher, ob es der richtige Zeitpunkt ist. Die Scheidung von Kyle ist noch nicht durch. Ich muss noch den Verkauf des Hauses in Westport Beach abschließen. Ich bin nicht hundertprozentig körperlich fit. Und ich wache meistens schreiend auf. Ich weiß nicht, ob ich schon für das harte Trainingsprogramm der Verhaltensanalyse des FBI bereit bin."

      „Nun, du entscheidest dich besser schnell", sagte Lacy, als sie zur Wohnungstür ging. „Musst du ihnen nicht bis Ende der Woche Bescheid geben?"

      „Das muss ich."

      „Nun, lass mich wissen, wie du dich entscheidest. Und könntest du auch das Fenster in deinem Schlafzimmer öffnen, bevor du gehst? Nichts für ungut, aber es riecht ein wenig wie in einem Fitnessstudio da drin."

      Sie war weg, bevor Jessie antworten konnte, obwohl sie sich nicht sicher war, was sie dazu sagen sollte. Lacy war eine großartige Freundin, auf die man sich immer verlassen konnte, und die immer eine ehrliche Meinung abgab. Aber Fingerspitzengefühl war nicht ihre Stärke.

      Jessie stand auf und ging auf ihr Zimmer, um sich umzuziehen. Sie sah sich im Ganzkörperspiegel auf der Rückseite der Tür und erkannte sich nicht sofort. Oberflächlich sah sie immer noch genauso aus, mit ihren schulterlangen braunen Haaren, ihren grünen Augen, ihrer 1,78 m großen Statur.

      Aber ihre Augen waren rot umrandet vor Erschöpfung, und ihr Haar war drahtig und fettig, so sehr, dass sie beschloss, es zu einem Pferdeschwanz zusammenzubinden und eine Mütze zu tragen. Und sie krümmte sich dauernd, da sie Sorge hatte, dass ihr Bauch unerwartet vor Schmerzen pulsieren könnte.

      Werde ich jemals wieder die alte werden? Gibt es diese Person überhaupt noch?

      Sie schüttelte den Gedanken ab und zwang das Selbstmitleid, zumindest für eine Weile, in den Hintergrund. Sie war zu beschäftigt, um sich jetzt darum zu kümmern.

      Es war an der Zeit, sich auf ihre Physiotherapie-Sitzung, ihr Treffen mit der Maklerin, ihren Termin bei ihrer Psychiaterin und dann auf einen mit ihrer Gynäkologin vorzubereiten. Es sollte ein langer Tag werden, an dem sie vorgab, ein funktionierender Mensch zu sein.

      *

      Die Maklerin, eine zierliche, wirbelnde Derwische in einem Hosenanzug namens Bridget, zeigte ihr an diesem Morgen bereits die dritte Wohnung, als Jessie plötzlich den Drang verspürte, vom Balkon zu springen.

      Am Anfang war alles in Ordnung. Sie war ein wenig high von ihrer letzten Physiotherapie-Sitzung, die mit der Aussage endete, dass sie „für die Hürden des täglichen Lebens angemessen gerüstet" sei. Bridget hatte die Dinge vorwärts gebracht, indem sie sich die ersten beiden Wohnungen ansahen, wobei sie sich auf Details der Einheiten, Preise und Annehmlichkeiten konzentrierte. Erst als sie sich die