Der Perfekte Block. Блейк Пирс
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Sie sicher, dass Sie nur an Einzimmerwohnungen interessiert sind?" fragte Bridget. „Ich kann sehen, dass Ihnen diese hier gefällt. Aber ein Stockwerk darüber befindet sich eine Wohnung mit zwei Schlafzimmern mit praktisch dem gleichen Grundriss. Sie kostet nur dreißigtausend Dollar mehr und sie hätte einen höheren Wiederverkaufswert. Außerdem weiß man nie, wie seine Situation in ein paar Jahren aussehen wird."
„Das stimmt", bestätigte Jessie und bemerkte, dass sie erst vor zwei Monaten verheiratet, schwanger und in einer Villa in Orange County gelebt hatte. Jetzt lebte sie von einem Mörder getrennt, sie hatte ihr ungeborenes Kind verloren, und sie teilte sich eine Bude mit einer Schulfreundin. „Aber eine Einzimmerwohnung ist perfekt für mich."
„Natürlich", sagte Bridget in einem Ton, der darauf hindeutete, dass sie nicht lockerlassen würde. „Stört es Sie, wenn ich Sie nach Ihren Umständen frage? Es könnte mir besser helfen, Ihre Vorstellungen zu treffen. Ich kann nicht anders, als zu bemerken, dass die Haut an Ihrem Finger, wo kürzlich noch ein Ehering gewesen sein könnte, weiß ist. Ich könnte eine Standortwahl treffen, je nachdem, ob Sie voll weitermachen wollen oder… sich verstecken wollen."
„Wir sind in der richtigen Gegend", sagte Jessie, ihre Stimme zog sich unwillkürlich zusammen. „Ich will hier nur Einzimmerwohnungen sehen. Das ist die einzige Information, die Sie im Moment brauchen, Bridget."
„Natürlich. Es tut mir leid", sagte Bridget gezügelt.
„Ich muss kurz die Toilette benutzen", sagte Jessie, die Enge in ihrem Hals dehnte sich jetzt bis zu ihrer Brust aus. Sie war sich nicht sicher, was mit ihr geschah. „Ist das in Ordnung?"
„Kein Problem", sagte Bridget. „Sie erinnern sich, wo sie war? Einfach den Flur hinunter.“
Jessie nickte und ging so schnell sie konnte, ohne tatsächlich zu laufen. Als sie im Badezimmer war und die Tür hinter sich geschlossen hatte, befürchtete sie, dass sie ohnmächtig werden könnte. Es fühlte sich an, als würde eine Panikattacke losgehen.
Was zum Teufel ist mit mir los?
Sie spritzte sich kaltes Wasser ins Gesicht, dann stützte sie ihre Handflächen auf dem Waschbecken ab und befahl sich, langsam und tief zu atmen.
Bilder blitzten ohne Reim und Verstand durch ihren Kopf: Kuscheln auf der Couch mit Kyle, Zittern in einer abgelegenen Hütte tief in den Ozark Bergen, Blick auf den Ultraschall ihres ungeborenen Kindes, das nie zur Welt kommen würde, Lesen einer Gutenachtgeschichte in einem Schaukelstuhl mit ihrem Adoptivvater, Beobachten, wie ihr Mann eine Leiche von einer Yacht in das Meer vor der Küste wirft, das Geräusch ihres Vaters, der ihr "Junikäfer" ins Ohr flüstert.
Warum Bridgets harmlose Fragen nach ihren Umständen und Referenzen sie verunsichert hatte, wusste Jessie nicht. Aber sie hatten es getan, und jetzt war sie in kaltem Schweiß gebadet, zitterte unwillkürlich und starrte zurück in den Spiegel auf eine Person, die sie kaum erkannte.
Es war eine gute Sache, dass sie als nächstes zu ihrer Therapeutin ging. Der Gedanke beruhigte Jessie leicht und sie atmete noch ein paar Mal tief durch, bevor sie das Badezimmer verließ und den Flur hinunter zur Haustür ging.
„Ich melde mich", rief sie Bridget zu, als sie die Tür hinter sich schloss. Aber sie war sich nicht sicher, ob sie es tun würde. Im Moment war sie sich bei nichts sicher.
KAPITEL DREI
Dr. Janice Lemmon's Büro war nur wenige Blocks von dem Wohnhaus entfernt, das Jessie gerade verließ, und sie war froh über die Gelegenheit ein bisschen gehen zu können und ihren Kopf frei zu bekommen. Als sie die Figueroa Straße hinunterging, fand sie den scharfen, schneidenden Wind, der ihre Augen tränen ließ und sofort austrocknete fast schon erfrischend. Die anregende Kälte verdrängte die meisten anderen Gedanken aus ihrem Kopf.
Sie schloss ihren Mantel bis zum Hals und senkte ihren Kopf, als sie an einem Café vorbeikam, dann an einem Restaurant, das fast überfüllt war. Es war Mitte Dezember in Los Angeles und die lokalen Unternehmen taten ihr Bestes, damit ihre Schaufenster in einer Stadt, in der Schnee fast ein abstraktes Konzept war, festlich aussahen.
Aber in den Windkanälen, die von den Wolkenkratzern in der Innenstadt geschaffen wurden, war Kälte allgegenwärtig. Es war fast 11 Uhr, aber der Himmel war grau und die Temperatur lag unter 10 Grad. Heute Nacht würden die Temperaturen unter 5 Grad sinken. Für LA war das fürchterlich kalt. Natürlich hatte Jessie schon viel eisigeres Wetter erlebt.
Als Kind im ländlichen Missouri, bevor alles zusammenbrach, spielte sie im winzigen Vorgarten des Wohnmobils ihrer Mutter im Wohnwagenpark, ihre Finger und ihr Gesicht waren halb taub vor Kälte und formten unscheinbare, aber fröhliche Schneemänner, während ihre Mutter sie schützend vom Fenster aus beobachtete. Jessie erinnerte sich, dass sie sich fragte, warum ihre Mutter nie die Augen von ihr abwandte. Wenn man jetzt zurückblickt, war es klar.
Einige Jahre später, in den Vororten von Las Cruces, New Mexico, wo sie mit ihrer Adoptivfamilie gelebt hatte, nachdem sie in den Zeugenschutz aufgenommen worden war, ging sie mit ihrem zweiten Vater, einem FBI-Agenten, der in jeder Situation ruhige Professionalität an den Häschen-Pisten der nahen Berge zeigte, Ski fahren. Er war immer da, um ihr zu helfen, wenn sie fiel. Und sie konnte sich normalerweise auf eine heiße Schokolade verlassen, wenn sie von den kargen, windgepeitschten Hügeln kamen und zurück zur Hütte gingen.
Diese kalten Erinnerungen erwärmten sie, als sie den letzten Block zu Dr. Lemmon's Büro hinter sich ließ. Sie entschied sich akribisch, nicht an die weniger angenehmen Erinnerungen zu denken, die sich zwangsläufig mit den guten verknüpften.
Sie meldete sich an und zog langsam Schicht für Schicht aus, während sie darauf wartete, in das Behandlungszimmer ihrer Ärztin gerufen zu werden. Es dauerte nicht lange. Genau um 11 Uhr öffnete ihre Therapeutin die Tür und begrüßte sie.
Dr. Janice Lemmon war Mitte sechzig, sah aber nicht so aus. Sie war in guter Verfassung und ihre Augen, hinter einer dicken Brille, waren stechend und konzentriert. Ihre blonden Locken hüpften beim Gehen und sie war voller Energie, was nicht verdeckt werden konnte.
Sie setzten sich auf Polsterstühle gegenüber. Dr. Lemmon gab ihr einige Augenblicke, um sich wohl zu fühlen, bevor sie sprach.
„Wie geht es Ihnen?" fragte sie in dieser offenen Art und Weise, die Jessie immer dazu veranlasste, die Frage ernsthafter zu überdenken als in ihrem täglichen Leben.
„Es ging mir schon mal besser", gab sie zu.
„Warum ist das so?"
Jessie erzählte von ihrer Panikattacke in der Wohnung und den anschließenden Flashbacks.
„Ich weiß nicht, wie es dazu kam", sagte sie abschließend.
„Ich glaube, das wissen Sie", sagte Dr. Lemmon.
„Wollen Sie mir auf die Sprünge helfen?" konterte Jessie.
„Nun, ich frage mich, ob Sie in Gegenwart eines fast Fremden die Fassung verloren haben, weil Sie das Gefühl haben, dass es keinen anderen Ort gibt, an dem Sie Ihrer Angst freien Lauf lassen können. Lassen Sie mich Sie folgendes fragen – stehen in nächster Zeit irgendwelche stressigen Ereignisse oder Entscheidungen an?"
„Sie meinen andere als meinen Termin beim Gynäkologen in zwei Stunden, um zu sehen, ob ich mich von meiner Fehlgeburt erholt habe, eine Scheidung von dem Mann, der versucht hat, mich zu ermorden, unser gemeinsames Haus zu verkaufen, die Tatsache zu verarbeiten, dass mein Serienmörder-Vater mich sucht, zu entscheiden, ob ich für zweieinhalb Monate nach Virginia gehen soll oder nicht, damit FBI-Ausbilder über mich lachen können, und aus der Wohnung meiner Freundin auszuziehen, damit sie endlich wieder eine Nacht schlafen kann? Abgesehen von diesen Dingen würde ich sagen, dass alles cool ist."
„Das klingt nach einer ganzen Menge", antwortete Dr. Lemmon und ignorierte Jessies Sarkasmus. „Warum fangen wir nicht mit den unmittelbaren