TASKS OF THE WORLD

      How devout the cows

      snuffling the ground with their white spots

      while the black ones raise toward the sky

      a bovine gaze above the house

      whose pasture long ago withered

      in the hearts of men.

      Only the switch still fits their hand.

      Tasks of the world. To count the minutes, pound by pound.

      Makers of meat, keepers of account books,

      at the sacrificial altar

      what will you tell the Lord

      he doesn’t know or hasn’t been?

      At night’s end they drink sacred wine

      in a somber suit, faces hidden

      by the moon. Out there the cows exchange their moos:

      mantras of love beneath the stars.

      Lord, how much compassion will it take for you

      to be godfather at the Sunday barbecue?

      ROTA DO SANGUE

      A rota das aves. Essas manhãs em que

      levantava a cabeça e elas passavam

      rente à infância. Passeavam

      no céu como eu passeava cá em baixo. Sem rua

      e passeios apinhados na respiração por um segredo

      dentro do ouvido. Um tremor, quase a consciência

      de ter corpo. Em bando, mais gente que segredos.

      Talvez seja por isso que pousam nos telhados vazios.

      É o caminho que as escolhe.

      Há mais coisas a dizer entre o quê e o quem.

      Por exemplo, as aves têm rotas que a guerra desconhece.

      Previsível colisão com aviões

      este ano (pensa ela),

      este país em sangue

      no bico das aves.

      Elas passavam. Ficam os comboios, os apeadeiros,

      o borbulhar de passos que se afastam das aves.

      Era o corpo que exigia outros mapas, linhas

      sinuosas ou beijos. As manhãs agora fazem perguntas,

      por exemplo, quem escolhe uma morte para seguir a rota

      dos outros. Sempre uma pergunta sobre o lucro.

      Conclui-se que há menos razões que aves

      nos telhados solitários. Há menos, mas mais sangue.