Записки юного врача. Ранняя проза. Михаил Булгаков

Читать онлайн книгу.

Записки юного врача. Ранняя проза - Михаил Булгаков


Скачать книгу
ли…

      Зачем я солгал? Теперь мне это непонятно.

      В больнице стихло. Совсем.

      – Когда умрет, обязательно пришлите за мной, – вполголоса приказал я фельдшеру, и он почему-то вместо «хорошо» ответил почтительно:

      – Слушаю-с…

      Через несколько минут я был у зеленой лампы в кабинете докторской квартиры. Дом молчал.

      Бледное лицо отражалось в чернейшем стекле.

      «Нет, я не похож на Дмитрия Самозванца, и я, видите ли, постарел как-то… Складка над переносицей… Сейчас постучат… Скажут: “Умерла”…»

      Да, пойду и погляжу в последний раз… Сейчас раздастся стук…

* * *

      В дверь постучали. Это было через два с половиной месяца. В окне сиял один из первых зимних дней.

      Вошел он; я его разглядел только тогда. Да, действительно, черты лица правильные. Лет сорока пяти. Глаза искрятся.

      Затем шелест… На двух костылях впрыгнула очаровательной красоты одноногая девушка в широчайшей юбке, обшитой по подолу красной каймой.

      Она поглядела на меня, и щеки ее замело розовой краской.

      – В Москве… в Москве… – И я стал писать адрес. – Там устроят протез, искусственную ногу…

      – Руку поцелуй, – вдруг неожиданно сказал отец.

      Я до того растерялся, что вместо губ поцеловал ее в нос.

      Тогда она, обвисая на костылях, развернула сверток, и выпало длинное снежно-белое полотенце с безыскусственным красным вышитым петухом. Так вот что она прятала под подушку на осмотрах. То-то, я помню, нитки лежали на столике.

      – Не возьму, – сурово сказал я и даже головой замотал. Но у нее стало такое лицо, такие глаза, что я взял…

      И много лет оно висело у меня в спальне в Мурьине, потом странствовало со мной. Наконец обветшало, стерлось, продырявилось и, наконец, исчезло, как стираются и исчезают воспоминания.

      Крещение поворотом

      Побежали дни в N-ской больнице, и я стал понемногу привыкать к новой жизни.

      В деревнях по-прежнему мяли лен, дороги оставались непроезжими, и на приемах у меня бывало не больше пяти человек. Вечера были совершенно свободны, и я посвящал их разбору библиотеки, чтению учебников по хирургии и долгим одиноким чаепитиям у тихо поющего самовара.

      Целыми днями и ночами лил дождь, и капли неумолчно стучали по крыше, и хлестала под окном вода, стекая по желобу в кадку. На дворе была слякоть, туман, черная мгла, в которой тусклыми, расплывчатыми пятнами светились окна фельдшерского домика и керосиновый фонарь у ворот.

      В один из таких вечеров я сидел у себя в кабинете над атласом по топографической анатомии. Кругом была полная тишина, и только изредка грызня мышей в столовой за буфетом нарушала ее.

      Я читал до тех пор, пока не начали слипаться отяжелевшие веки. Наконец зевнул, отложил в сторону атлас и решил ложиться. Потягиваясь и предвкушая мирный сон под шум и стук дождя, перешел в спальню, разделся и лег.

      Не успел я коснуться подушки, как передо мной в сонной мгле всплыло лицо Анны Прохоровой, семнадцати лет, из деревни Торопово. Анне Прохоровой


Скачать книгу