Bolan und der Dixieland-Konvoi: Ein Mack Bolan Thriller #27. Don Pendleton
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bringt, Kumpel. Jetzt mach schon. Du hast sechzig Sekunden."
Der coole Trucker hatte ebenfalls den Kanal gewechselt. Er schaltete sich ein: "Mach lieber, was er sagt, Ned. Die haben hier draußen Artillerie oder so was. Solltest ihn ernst nehmen."
Die Basisstation antwortete mit einem schwachen "Zehn-vier".
Sofort begannen der Feueralarm innerhalb des Geländes zu schrillen. Ein weiterer Risikofaktor, sicher – dieser Alarm war wahrscheinlich direkt mit der nächsten Feuerwache verbunden. Aber es befanden sich ein Dutzend oder mehr Zivilisten in diesen Gebäuden. Und, ja, das Risiko war Teil des Spiels.
Bolan gab noch eine letzte Anweisung. "Halten Sie sich von den Wachen fern. Diese Personen sind Ziele. Trommeln Sie Ihre Leute zusammen und rennen Sie nach hinten, aber schnell. Bleiben Sie am hinteren Zaun, dann passiert Ihnen nichts. Zehn-vier?"
"Zehn-vier, danke" kam rasch zurück. "Wir gehen. Wir sind weg."
Der Lastwagenfahrer fragte sanft: "Was wirst du tun, Dude?"
"Ich mache ihre Zentrale platt, Dude", sagte Bolan.
"Ja … Zehn-vier dazu. Hey, mit wem spreche ich denn da? Ich glaube, ich... Wie ist dein Code-Name?"
"Kommt darauf an, wer ihn ruft", antwortete Bolan freundlich. Seine Augen verweilten auf den Zeigern der Uhr. "Wär's nicht besser, wenn du jetzt diesen Anhänger loswirst?"
"Hab ich schon. Bin der erste, der nackt abhaut. Kannst du mich sehen?"
"Seh dich, ja", sagte Bolan. "War nett, mit dir zu funken, Dude. Mach's gut."
"Hey, warte! Du hast mit dem einen und einzigen Georgia Cowboy gefunkt. Hören wir uns mal wieder?"
"Eher nicht, aber ich werd die Ohren spitzen. Jetzt mach dich vom Acker, Dude. Tritt aufs Gas."
"Zehn-vier, trete drauf. Aber lass es mich wenigstens versuchen." Der Typ hatte eine bestimmte Idee, und er musste sie einfach loswerden. "Bist du zufällig der große böse B-Bube, der mit dem Höllenfeuer?"
Bolan grinste nüchtern und antwortete: "Ich denke, das könnte hinkommen. Over and out."
*
Und auch die Zeit ist abgelaufen, dachte er, als er den Funk ausschaltete. Es war alles hübsch zusammengekommen. Sechs mit Schmuggelware beladene Anhänger waren direkt vor dem Gelände ordentlich aufgereiht. Alle Zugmaschinen hatten die Hügel erreicht – bis auf den "Georgia-Cowboy", der ein wenig zu trödeln schien. Die Beleuchtung des Terminals war voll aufgedreht, und Bolan konnte etwa ein Dutzend Figuren sehen, die nach hinten eilten. Die Alarmanlage plärrte immer noch. Der Wächter war aus dem Pförtnerhäuschen gekommen und lief mit einer MP vor der Brust nervös am Tor auf und ab. Zwei weitere Uniformierte rannten mit gezogenen Waffen von den Außenbezirken herein.
Bolans Aufmerksamkeit richtete sich auf den "Pausenraum"– ein drei mal fünfzehn Meter großes Wohnmobil, das hinter dem Büro geparkt war. Dort ruhte sich gewöhnlich die Zusatzmannschaft der Sicherheitsleute aus, wenn sie dienstfrei hatte. Und richtig, die kamen jetzt auch nach draußen. Er zählte drei von ihnen, halb angezogen, aber jeder von ihnen trug eine schwere Waffe, möglicherweise eine Automatik.
Also gut.
Die Warnschüsse waren abgefeuert, und die nicht an der Auseinandersetzung Beteiligten hatten die Feuerzone verlassen. Es war alles bereit, und die große Uhr zeigte "Es geht los".
Es war Zeit für den Krieg.
"Over and out, bye bye", murmelte Bolan und wandte sich seinen Waffen zu.
Kapitel 2: Die richtigen Zahlen
Die erste panzerbrechende Rakete schoss aus ihrer Röhre, rauschte wütend durch die Nacht zu ihrem Rendezvous mit dem hintersten Anhänger und traf ihm mittig, mit einem Blitz und einem markerschütternden Dröhnen. Etwa fünfundvierzig Meter weiter unten ging der Mann am Tor reflexartig zu Boden und suchte Deckung hinter dem kleinen Torhaus. Fast augenblicklich übertrumpfte eine sekundäre Explosion die erste mit einem Feuerball, der die Nacht erhellte und brennende Trümmer über das gesamte Zielgebiet regnen ließ. Und ja, liebe Leute – man konnte wetten, dass diese Ladung mehr als nur Gewehre enthalten hatte. Dem Klang und dem Anblick dieses spektakulären zweiten Knalls und Feuerwerks nach zu urteilen, waren auch ein paar ordentliche Portionen Sprengstoff dabei gewesen. Und nun prügelten sie auf die Nacht ein, trompeteten in einem waagrechtem Strahl heraus, der die anderen Anhänger in dicht aufeinander folgenden Feuerbällen verschlang und die Erde unter Bolans Füßen beben ließ.
*
Das war um einiges besser, als er erwartet hatte. Er hatte diesen Verbrechern einfach vorne etwas geben wollen, worüber sie nachdenken konnten. Aber jetzt waren sie nach hinten gerückt, und das gab Bolan etwas zum Nachdenken. Er schickte die nächste LAW in das Schnapslager, und die fand dort einen Menge flüchtiger Substanzen vor und entfachte wieder eine brillante Sekundärreaktion. Zehntausend Kisten guter Whisky aus Tennessee schlossen sich der Party an, mit blauen Flammen und sengender Hitze, und jagten die taumelnden Sicherheitsleute in panischem Rückzug in einen anderen Sektor des Geländes.
Bolan verließ seine Feuerbasis und rückte zu Fuß auf das Gelände vor, die M-79 kontinuierlich bellend. Ein gut platzierter Schuss mit Explosivgeschossen verlieh einem Abschnitt der Umzäunung genug Neigung, um ihm zu ermöglichen, direkt über sie hinweg zu spazieren. Er hielt einen Moment inne und schickte ein Magazin mit 5,56-Brummern in einem engen Kreis um die Schultern eines aufgeschreckten Mafioso in khakifarbener Uniform, der um die Ecke des Bürogebäudes gekommen war, um zu schauen, was los war. Der letzte Schuss aus der Waffe des Mannes riss dröhnend ein Loch in die Wand des Gebäudes, der Mann selbst allerdings ging ohne einen Laut zu Boden.
Zwei weitere Männer rannten hinter einer Reihe von Lagerhallen hervor, glotzten die schwarz gekleidete Gestalt auf dem Zaun an, kehrten hastig um und verschwanden schnell aus dem Blickfeld, ohne auch nur einen Schuss abzufeuern. Bolan schickte ihnen eine Runde Hochexplosives hinterher, nur um sie auf Trab zu halten; er selbst ging in die andere Richtung.
Jemand da oben plärrte in die Nacht: "Er ist es! Es ist dieser Bolan! Ich habe ihn gesehen, schwarzen Anzug und alles! Er ist es!"
Ein anderer Kerl schrie: "Halt die Klappe, halt einfach die Klappe! Alla, Jungs, kommt zu mir. Pete! Du hängst dich ans Telefon und sagst es weiter! Sag ihnen, dass dieser Bastard hier draußen verrückt spielt!"
Es war wahrscheinlich "Pete", der zurückschrie: "Scheiß drauf! Ich bin hier stationiert, und ich bleibe! Das taugt nichts, Tommy. Nimm eine defensive Position ein und halte sie! Das ist alles, was wir tun können!"
Eine verärgerte Erwiderung hallte von irgendwo in den Gebäuden, aber der Lärm des Mordsspektakels und Bolans eigene Bewegungen reduzierten die Auseinandersetzung auf ein bloßes Flüstern. Er hatte jedoch genug gehört und gesehen, um zu wissen, dass diese Armee nicht mit dem Herzen dabei war. Gegen einen schwachen oder benachteiligten Gegner sähe es ganz anders aus – da würden sie sich verdammt tough aufführen. Gegen einen gleich starken Feind stand diese Truppe normalerweise nicht gut da. Bolan war ohnehin nicht wegen ihnen da; bei der Planung seiner Mission hatte er nicht genug Zeit eingerechnet, um die auch noch aufzuspüren – und er hatte auch gar keine Lust dazu.
Er fuhr fort mit dem Beschuss und den Explosionen und sah zu, dass er jede Ecke erwischte. Die Zeit verging jetzt schnell; bald würde sie abgelaufen sein. Bald würde auch das Gesetz auf der Szene auftauchen – und das war immer Bolans Signal für einen schnellen und leisen Abgang. Er ging kein Risiko ein bei einer direkten Konfrontation mit den Gesetzeshütern, diesen "Soldaten derselben Seite". Die meisten dieser Soldaten wussten nicht oder wollten nicht glauben, dass Mack Bolan ihr Bruder war. Vom Atlantik zum Pazifik, wie es in "America The Beautiful" so schön heißt – from sea to shining sea – lautete der offizielle Befehl in Hinblick auf Mack Bolan: "Bei Sichtkontakt schießen! Finaler Rettungsschuss erlaubt!" Und das war genau so, wie Bolan es wollte. Er hatte weder um Erlaubnis gebeten, diesen Krieg zu führen, noch hatte er eine erwartet. Wenn das Gesetz an ihn rankäme, okay. Er würde es akzeptieren. In der Zwischenzeit