Um acht Uhr fünf­und­drei­ßig Mi­nu­ten hör­te man eine dump­fe Ex­plo­si­on, die weit we­ni­ger laut war, als man vor­aus­ge­setzt hat­te. Die äu­ße­re Ge­stalt der Ber­ge än­der­te sich wie bei ei­nem Erd­be­ben plötz­lich; di­cker, wei­ßer Rauch drang in be­trächt­li­cher Höhe in die Lüf­te; die Sei­ten des Eis­bergs zer­spal­te­ten sich in lan­gen Ris­sen, und sein obe­rer Teil wur­de weit fort­ge­schleu­dert, so­dass sei­ne Trüm­mer um den For­ward um­her nie­der­fie­len.

      Aber der Weg war noch nicht frei; un­ge­heu­re Eis­stücke blie­ben auf die be­nach­bar­ten Ber­ge ge­la­gert in der Luft schwe­ben und lie­ßen be­fürch­ten, sie möch­ten her­ab­fal­lend die Öff­nung wie­der schlie­ßen.

      Hat­teras er­kann­te mit ei­nem Blick was not tat.

      »Wol­s­ten!« rief er.

      Der Waf­fen­schmied er­schi­en.

      »Ka­pi­tän!«

      »La­den Sie das Ge­schütz auf dem Vor­der­teil drei­fach«, sag­te Hat­teras, »und sto­ßen Sie die La­dung mög­lichst stark.«

      »Also wol­len wir das Ge­bir­ge mit Ka­no­nen­ku­geln an­grei­fen«, frag­te der Dok­tor.

      »Nein«, er­wi­der­te Hat­teras, »das ist un­nö­tig. Kei­ne Ku­gel, Wol­s­ten, son­dern drei­fa­che La­dung Pul­ver. Aber rasch!«

      Nach ei­ni­gen Mi­nu­ten war die La­dung voll­zo­gen.

      »Was will er ohne Ku­geln aus­rich­ten?« brumm­te Shan­don.

      »Das wird sich zei­gen«, er­wi­der­te der Dok­tor.

      »Wir sind fer­tig, Ka­pi­tän«, rief Wol­s­ten.

      »Gut«, er­wi­der­te Hat­teras. »Br­un­ton!« rief er dem Ma­schi­nis­ten zu. »Ach­tung! Ei­ni­ge Schrit­te vor­an.«

      Br­un­ton öff­ne­te die Schie­ber, und die Schrau­be setz­te sich in Be­we­gung; der For­ward fuhr nahe zu dem ge­spreng­ten Berg her­an.

      »Rich­ten Sie wohl auf den Fahr­pass!« rief der Ka­pi­tän zum Waf­fen­schmied.

      Der­sel­be ge­horch­te; als die Brigg nur noch eine hal­be Ka­bel­län­ge ent­fernt war, rief Hat­teras:

      »Feu­er!«

      Es er­folg­te ein furcht­ba­rer Knall, und durch die Luft­be­we­gung er­schüt­tert, wur­den die Blö­cke mit ei­nem Mal ins Meer ge­stürzt. Die leb­haf­te Er­re­gung der Luft­schich­ten war schon hin­rei­chend ge­we­sen.

      »Jetzt mit vol­lem Dampf, Br­un­ton!« rief Hat­teras. »Gera­de in den Fahr­pass hin­ein, John­son!«

      John­son hielt das Steu­er; die Brigg, vom Dampf ge­trie­ben, drang mit­ten durch die nun of­fe­ne Bahn. Es war hohe Zeit. Kaum war der For­ward hin­durch­ge­fah­ren, so schloss sich die Öff­nung wie­der.

      Es war ein ängst­li­cher Mo­ment, und es be­fand sich an Bord nur ein ein­zi­ges ru­hi­ges und fes­tes Herz – der Ka­pi­tän. Da­rum brach auch die Mann­schaft, in freu­di­gem Stau­nen über das Ge­lin­gen, in den ein­stim­mi­gen Ruf aus:

      »Hur­ra für John Hat­teras!«