Когда прилетит ворон. Илона Муравске
Читать онлайн книгу.
читала про состояние бардо. Это когда ты между. Между сном и не сном. Вроде спишь и в то же время не спишь. И вот чтобы точно знать, сон это или не сон, надо сосчитать пальцы на руке. Во сне их больше.
Шесть или семь? Десять?
Но на руке было пять пальцев. Я не спала.
Только сердце билось быстрее, словно я бегу. Но я стояла на месте.
Стояла и слушала, как смеялся Димка за столиком. Как бариста шумит кофемашинами. Как мимо постоянно ходят, толкаются, извиняются и толкаются опять. Улыбаются. Здороваются. И все-все вокруг знают друг друга, а я не знаю никого.
Никого, кроме Браги, художника с бабушкиной трубки.
Если бы можно было снять об этом влог. Если бы было можно. Только не поверит никто.
«Налево пойдёшь – коня потеряешь, направо пойдёшь – жизнь потеряешь, прямо пойдёшь – жив будешь, да себя позабудешь».
Мы точно пошли прямо.
* * *
«Кротовые норы»
Шёпот в ракушках-наушниках – наперебой, что нельзя разобрать ни слова.
Norwegian wood.
Мы идём куда-то вглубь поляны, прямо в высокую сухую траву, хотя только что шли по Кафедральной площади, только что стояли у скамеек в парке, только что покупали кофе навынос.
Я с удивлением крутила головой из стороны в стороны. Ни площади, ни часов на башне, ни оранжевых ромбиков In Caffe.
Только сосны упираются в хмурое осеннее небо. Серые тучи сбиваются в кучу, перешёптываясь и переглядываясь. Разбрасывают невидимые руки-ноги, расползаются, рвутся, оставляя белые дыры-ямы. Разбегаются по деревьям, ворча, сбиваются в новые кучи, опять рвутся, нитки трещат по швам.
– Куда мы идём? – спрашиваю наконец.
Хотя больше всего мне хочется спросить, где мы и как сюда попали.
– Мы ищем кротовые норы. – Димка оборачивается: – Слышала о таких? Раньше здесь были баррикады, а за ними гора с туннелями. В туннелях можно было прятаться, солдаты боялись туда соваться. В этих туннелях ходов как в лабиринте.
– Какие солдаты? Ты о чём вообще?
– Кротовые норы ещё никто не находил, – улыбается. – Только мы нашли. Мы с Йолей.
Я остановилась.
Norwegian wood в ракушках-наушниках.
Солнце просачивается сквозь решето серых туч. Тянет лучи-полосы прямо под носки кроссовок. Рассыпается по траве и листве.
Отражается в глазах.
– С какой Йолей?
Земля качается у нас под ногами.
Где-то вдали слышны крики, хлопки салютов.
Небо совсем рядом. Можно протянуть руку и потрогать его шершавый осенний бок.
– Бежим!
Нам навстречу уже бегут люди.
Падают, путаясь в высокой траве, встают и бегут снова. А многие так и сидят в траве, обхватив голову дрожащими пальцами и покачиваясь из стороны в сторону, как китайские болванчики.
– Что это? – спрашиваю. – Где мы?
– Добро пожаловать! – пищат наушники.
– Добро, добро!.. – миллионы солнечных глаз раскрываются прямо перед нашими лицами.
Вспыхивают