Изругивался,

      вымаливался,

      резал,

      лез за кем-то

      вгрызаться в бока.

      На небе, красный, как марсельеза,

      вздрагивал, околевая, закат.

      Уже сумасшествие.

      Ничего не будет.

      Ночь придет,

      перекусит

      и съест.

      Видите –

      небо опять иудит

      пригоршнью обрызганных предательством звезд?

      Пришла.

      Пирует Мамаем,

      задом на город насев.

      Эту ночь глазами не проломаем,

      черную, как Азеф!

      Ежусь, зашвырнувшись в трактирные углы,

      вином обливаю душу и скатерть

      и вижу:

      в углу – глаза круглы, –

      глазами в сердце въелась богоматерь.

      Чего одаривать по шаблону намалеванному

      сиянием трактирную ораву!

      Видишь – опять

      голгофнику оплеванному

      предпочитают Варавву?

      Может быть, нарочно я

      в человечьем месиве

      лицом никого не новей.

      Я,

      может быть, самый красивый

      из всех твоих сыновей.

      Дай им,

      заплесневшим в радости,

      скорой смерти времени,

      чтоб стали дети, должные подрасти,

      мальчики – отцы,

      девочки – забеременели.

      И новым рожденным дай обрасти

      пытливой сединой волхвов,

      и придут они –

      и будут детей крестить

      именами моих стихов.

      Я, воспевающий машину и Англию,

      может быть, просто,

      в самом обыкновенном евангелии

      тринадцатый апостол.