За окном моим синичка,

      Словно жёлтое яичко.

      Посмотри сюда, сестричка,

      Я пшена тебе принёс…

      Несмотря на то, что стужа,

      Со вчерашнего – простужен,

      Знаю, что тебе я нужен,

      И меня ты очень ждёшь…

      Менялась погода, менялось в душе:

      Готовилось сложное жизни клише,

      И дождь многомерно весь день моросил…

      И не было планов, и не было сил

      За что-нибудь браться, тянуть и тащить

      За найденный кончик толстенную нить,

      На что-то решаться и пробовать вновь

      Сил не было тоже – пришла Нелюбовь!

      Она отрицала, она не брала

      С собою оставшихся без попеченья,

      Ей не подошло б закусить удила,

      Она не владела ключами к спасенью.

      Погода менялась, как детский каприз,

      Как всякий запрос избалованной дуры.

      А дождь знай старался – так,

      словно б на бис

      Его вызывали – и без фурнитуры,

      Без кем-то приложенных к делу бумаг,

      Без фактов, без стойких улик надрывался,

      Как будто не дождь был, а уличный маг,

      Что до волшебства не дошёл, а дорвался

      И понял, что чудо ему по плечу,

      Что всё удаётся, как по мановенью,

      И крепко – так,

      словно б кирпич к кирпичу —

      На свет пролезало с ним Невдохновенье!

      А что же поэт? А поэт ничего

      Не мог изменить в этом акте суровом:

      Пришла Непогода, а с ней для него

      Предстали иными и тема, и слово,

      И что-то ещё из того, что потом

      Откроется, как номерная потеря…

      И всё же поэты не верят в облом,

      Как, впрочем, и в чудо поэты не верят.

      И дождь, и сырость, и туман,

      И наша новая невстреча…

      Октябрьских облаков кафтан

      Сечён осеннею картечью.

      И кажется, что не пройдёт

      Желанье не желать иного,

      А дождь крадётся, дождь идёт:

      Чуть остановится и снова…

      К такому мне не привыкать

      Дождю – как есть обыкновенный:

      То высохнет моя тетрадь,

      То мокнет с ним попеременно.

      Всё происходит у меня

      Согласно осени, и право

      Моё отныне у дождя:

      Иду, сворачиваю вправо —

      Вот детский сквер, а вот и дом,

      И никогда не забываю:

      Здесь та, в которую влюблён,

      Живёт и ничего не знает…

      О том, что в этот самый век,

      Что