Устало осень листья мечет

      по опустелой мостовой.

      Ей все равно, что место встречи

      накрыло жухлою листвой.

      Ты в зиму смело так шагнула,

      не взяв ни муфту, ни меня.

      Мне ветер грубо дует в спину,

      а я тут замер без тебя.

      Дождь хлещет, душу рвет слезами,

      я задыхаюсь здесь в ночи.

      Нет, я не жду, я понимаю,

      ты с ним в тепле и две свечи

      сверкают, озаряя счастье.

      Но не мое, мое ушло…

      Вслед за тобой, прощая страсти,

      прощая вас, в небытие.

      Я люблю этот вздох, я люблю этот стон,

      твое тело в волшебном изгибе,

      твои руки, сплетенные нежно, но он

      этим всем обладает и видит.

      Каждый день он тебя прижимает к груди.

      Каждый день я об этом мечтаю.

      Ты жена его, мне же остались, увы,

      только зависть и боль. Понимаю…

      Ты его, лишь его, даже думать нельзя…

      Только я каждый раз умираю,

      когда мимо меня ты проходишь с утра

      и приветливо «Эй» мне бросаешь;

      Когда кофе мы пьем или чертим чертеж,

      я твой локон за ухом лишь вижу,

      иль как нежно ты шею на бок повернешь,

      как себя в этот миг ненавижу!

      Что ж за жребий мне выпал? Люблю – не любим.

      Ни признаний, ни слов и ни ласки.

      Видеть вас – нестерпимая мука, внутри

      ревность страстью смешала все краски.

      Так живу, не живя, в жену друга влюблен.

      Ни надежды, ни права, ни шанса.

      Только сердце предательски воет, и стон

      заглушаю я шуткой паяца…

      Ты искала любви, он бежал от нее.

      Вы столкнулись в Ничьем переулке.

      Ты