Увы, не постарели,

      Не стали стариками,

      Вдруг оборвались трели,

      Но не в огне боёв.

      Где ж певчий чиж? Расстрелян.

      Где ж певчий дрозд? Расстрелян.

      Вот так – коса на камень —

      И нету соловьев.

      Где осень песнопевца —

      Октябрь, ноябрь, декабрь?

      Они ушли в апреле,

      Лишь встали на крыло.

      Ах, если бы да кабы…

      Да вот – один расстрелян,

      И вот – другой расстрелян,

      В ту ночь на самом деле,

      Увы – не рассвело.

      Жизнь соловьев простая,

      И дело их простое.

      Но – не летают в стае

      И в стае не поют,

      Их песнь не знает тленья,

      Как их душа – покоя.

      За это преступленье

      Из соловьёв жаркое

      Тиранам подают.

      Любовники Эвтерпы,

      Певцы и менестрели!

      Вы, барды и поэты,

      Любимцы палачей,

      Где певчий чиж? Расстрелян.

      Где певчий дрозд? Расстрелян.

      Как не хватает света

      В чернильнице ночей!

      На плахе ли, в костре ли

      Мечта горит веками,

      Подбрасывает хворост

      В огонь непевчий клёст.

      Не стали стариками,

      Увы – не постарели,

      А время – Уроборос —

      Заглатывает хвост…

      У чистой Правды трудная судьба:

      Без панциря и броненосной шкуры,

      Она перед любой шпаной слаба,

      Как говорят – де-факто и де-юре.

      Обман, предательство, ухмылочка, оскал,

      Капкан, подножка, сон, дурман, отрава…

      У лжи такой огромный арсенал,

      А у чистюли-Правды – только правда.

      Смакуя грязь, глумится сволота

      Над немощью бескомпромиссных судей.

      А у неё всего лишь чистота

      Из всех оборонительных орудий.

      И никакого права на ответ

      Зеркальный – гадостью на гадость —

      У Правды сроду не было и нет,

      И даже помышлять о том не надо,

      Ведь не спасёт тогда на рифах рафт

      От погруженья в лживую пучину,

      Знай: ложь исконно состоит из правд,

      Примеривших продажную личину —

      Для пользы дела – вора, подлеца —

      Мол, я потом вернусь к отцовской вере.

      Но маска не сдирается с лица

      У тех, кто хоть на миг её примерил.

      Так что труби «внимание», труба,

      Опять к неравному готовься бою.

      У чистой Правды трудная судьба,

      Но правда – счастье – жить такой судьбою.

      Эта сказка простая:

      Был попасть не готов

      Я в непевчую стаю

      Кривоклювых клестов.

      Это ж хуже, чем в волчью,

      С теми – хищная сыть! —

      Можно полною мочью

      Хоть не петь, так повыть!

      «Появившимся в стужу

      Деруна-января

      Певчий голос не нужен, —

      Так