Не похудей в цензуре!

      Ужо мы наберем,

      Оттиснем в корректуре

      И к цензору пошлем.

      Вот он тебя читает,

      Надев свои очки;

      Отечески марает —

      Словечко, полстроки!

      Но недостало силы.

      Вдруг руки разошлись,

      И красные чернилы

      Потоком полились.

      Живого нет местечка!

      И только на строке

      Торчит кой-где словечко,

      Как муха в молоке.

      Угрюмый и сердитый

      Редактор этот сброд,

      Как армии разбитой

      Остатки, подберет;

      На ниточку нанижет,

      Кой-как сплотит опять

      И нам приказ напишет:

      «Исправив, вновь послать».

      Набор мы рассыпаем

      Зачеркнутых столбцов

      И литеры бросаем,

      Как в ямы мертвецов,

      По кассам! Вновь в порядке

      Лежат одна к одной.

      Потерян ключ к загадке,

      Что выражал их строй!

      Так остается тайной,

      Каков и где тот плод,

      Который вихрь случайный

      С деревьев в бурю рвет.

      (Что, какова заметка?

      Недурен оборот?

      Случается нередко

      У нас лихой народ.

      Наборщики бывают

      Философы порой:

      Не всё же набирают

      Они сумбур пустой.

      Встречаются статейки,

      Встречаются умы —

      Полезные идейки

      Усваиваем мы…)

      Уж в новой корректуре

      Статья невелика,

      Глядишь – опять в цензуре

      Погладят ей бока.

      Вот, наконец, и сверстка!

      Но что с тобой, тетрадь?

      Ты менее наперстка

      Являешься в печать!

      А то еще бывает,

      Сам автор прибежит,

      Посмотрит, повздыхает

      Да всю и порешит!

      Нам все равны статейки,

      Печатай, разбирай, —

      Три четверти копейки

      За строчку нам отдай!

      Но не равны заботы.

      Чтоб время наверстать,

      Мы слепнем от работы…

      Хотите ли писать?

      Мы вам дадим сюжеты:

      Войдите-ка в полночь

      В наборную газеты —

      Кромешный ад точь-в-точь!

      Наборщик безответный

      Красив, как трубочист…

      Кто выдумал газетный

      Бесчеловечный лист?

      Хоть целый свет обрыщешь,

      И в самых рудниках

      Тошней труда не сыщешь —

      Мы вечно на ногах;

      От частой недосыпки,

      От пыли, от свинца

      Мы все здоровьем хлипки,

      Все зелены с лица;

      В работе беспорядок

      Нам сокращает век.

      И лишний рубль несладок,

      Как болен человек…

      Но вот свобода слова

      Негаданно пришла,

      Не так уж бестолково,

      Авось, пойдут дела!

      Хор

      Поклон