Aus den Tiefen des Tages und der Geschichte. Helmut Lauschke
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der Straße stecken die Kilometersteine
sauber gesetzt und abgezählt.
Das Messen der Entfernung ist von Bedeutung
für die Zeit und Ableitung der ins Auge gefassten Zukunftsperspektive.
Die hyperbolische Besonderheit liegt in der Spiegelsymmetrie.
Da bringen Asymptoten die Geraden,
die sich in der Nullordinate schneiden.
Ist die Abbildung des Kurvenverlaufs nach oben real,
dann ist sie nach unten imaginär, oder umgekehrt.
Wie Abbildungen und Maßstäbe sich zueinander auch verhalten,
Wirken und Verwirken wachsen aus derselben Wurzel.
Von der Lektüre zur Legende.
Auf der alten Straße zum Ortsende
geht im forschen Schritt der junge Mann
mit dem Wasser im Tornister und dem Buch in seiner rechten Hand.
Dem jungen Mann ist Disziplin noch angeboren.
Früh tritt er mit Rechen und Spaten auf das Feld
und beginnt die Arbeit.
Fleiß und Pflichtgefühl sind ihm die Tugend.
Was an den Straßenseiten liegt,
ist von gestern nach den Stürmen.
Den alten Mann hat es erschlagen,
quer unter dem Rücken liegt sein Stock.
Das Greifen geht mit den Händen,
geübt und stark müssen sie sein.
Und was zu fassen ist, muss aufgehoben werden,
das führt und hält das Wissen auf dem Stand.
Tiefer vergraben liegt das Dokument,
ein Stein mit fremden Zeichen eingemeißelt.
Wer kann’s, wer kennt die Zeichen,
wer entziffert sie, die Weisheit der Ahnen?
Wer die Geschichte des Wissens liest,
sollte sich mit dem Wissen auch befassen.
Die Geschichte lehrt’s, sie geht noch weiter,
je mehr vom Wissen man verstanden hat.
Das Wort, wie’s steht,
es wartet auf den Abruf.
Der Schritt, wohin er geht,
verlängert die Geschichte in den Tag.
So weit ist’s nicht,
wo hinter dem Dorf die Straße
abgeht hin zur kleinen Schule.
Hoch schlagen Wellen gegen Klippen,
spülen an, was schon verloren war.
Was sonst sie schäumend branden,
sind verschollene Bilder aus der Jugendzeit.
Gedanken wanken.
Wagen lenken ein und aus.
Nichts gibt es mehr zu zanken
im leergeräumten Haus.
Die gekälkten Wände sind ergraut,
krumm und lose stecken noch die Nägel.
Der alte Platz daneben ist vergiebelt und verbaut
mit einer Halle zum Vertrieb der Segel.
Was sonst sich streckt und bläht,
der Stamm der alten Eichen ist zersägt.
Längst sollten junge Bäume wachsen
vorm Haus, wo jetzt die Bretter staksen.
Jede Form hat ihre Formel
unauffällig an die Innenwand geklebt.
Was sich bewegt mit Hand und Ärmel,
trägt das Stück Geschichte, mit der man geht.
Die Welt zerreißt in tausend Stücke
dort, wo man sie fasst und denkt.
Zwischen Brüchen reißt größer die Gedankenlücke,
wenn Größeres sich darüber schwenkt.
Denn Gedanken folgen eigenen Prozessen,
so haben Denkprodukte ihre Herkunftsmarken.
Kurzgebeint und ungereimt knicken die Finessen,
knicken lautlos weg vor dem Tor des Starken.
Altgewordene Köpfe ragen noch heraus,
ob an Fenstern oder Tischen, ob aus Gräben.
Zukunftsoptimisten bauen schon am neuen Haus
auf neuem Fundament mit neu gesetzten Streben.
In der Formel verstecken sich noch andere Formen,
was sich hebt und weiter spannt zu größeren Normen.
Gedanken wandern, wanken über weitgespannte Brücken
zum umfassenderen Verstand mit den größeren Stücken.
Das Gedicht zieht durch die Geschichte,
es erzählt von der Jugend, dem Alter und vom Tod.
Unterschiedliche Gesichter ziehen vor Gerichte,
dort sind die Köpfe blass und manche rot.
Soziologisch, psychologisch,
die Zimmertür ist abgeschlossen.
Wer hat den Schlüssel, wer wohnt drin,
um den Einblick zu bekommen?
Das Ohr wird an die Tür gedrückt,
für Minuten gibt es keinen Ton.
Draußen lärmen Hupen, quietschen Reifen,
der Verstand versucht, die Lage zu begreifen.
Plötzlich fällt ein Schlüsselbund zu Boden,
das kann doch ohne Hand nicht gehn.
Der Bund hat weder Arm noch Beine,
dass er sich von selbst bewegt.
Der Blick durchs Schlüsselloch bringt’s nicht,
denn dahinter ist nur Dunkelheit.
Man holt die Schlüssel aus den Taschen,
doch keiner passt in dieses Schloss.
Na endlich, es gibt ein Lebenszeichen,
auch wenn es nur das Stöhnen ist.
Es wird zwei, dann drei Mal reichen,
dann ist es wieder still.
Das Ohr löst sich von der Tür,
die Hoffnung ist dahingeschwunden.
Ein Freund war’s, der im Zimmer wohnte,
er hat die letzte Miete nicht bezahlt.
Psychologisch war’s das Klopfen an die Wand,
es war zu spät, verronnen war die Zeit.
Dass man das Stöhnen hinterher verstand,