– Отрешимся от русских! – надсадно кричит Калыгул.

      Что ж, будь им, я бы те же слова, словно соль,

      сыпал светлым ущельям в разверстую рану.

      Пусть сдерут с меня кожу,

      я так же кричал бы в лицо Ормон-хану!..

      Но хозяин тотема прищурился жёстко —

      и мира я не всколыхнул.

      Это – правда твоя:

      что с того, что, поэт Калыгул,

      ты проспорил тогда? —

      все ошибки политика в прошлых и прочих эпохах —

      прозренья поэта.

      Ах, кому это нужно…

      Кремнистых столетий шальная вода

      истощит ледники, всё нам скажет поэт,

      но последняя песня – не спета.

      Скачут всадники редкой цепочкой.

      Посольство?..

      В дремоте – манап,

      в средоточии юрт – средоточье родов,

      и для племени – времени бег не имеет значенья.

      Спрыгнул с лошади стройный поручик Семёнов —

      он духом не слаб,

      он ещё наречётся Тянь-Шанским, сенатором станет,

      но это не вспомнят кочевья.

      Бесконечная Азия счёт своим дням не ведёт,

      век не движется, ибо бессмысленно это движенье.

      Всё вернется на прежние тропы.

      Мирозданья невидимый ход,

      кочевая звезда – кочевого костра отраженье.

      Кто постиг бормотанье весенних ручьёв

      и свободы осмысленный свет?

      Кто дробящий напев табунов

      провожал под струны перебор затуманенным взглядом?..

      Вы ошиблись, правитель родов и сановный поэт!

      Ну и что? – где ошибка, где истина…

      Нет её, да и не надо.

      Это время гремит, низвергаясь, но нет перемен,

      ибо все неизменно —

      плач ягнёнка, призыв жеребца и смех молодухи.

      Молчаливый старик оглядит, не привставши с колен,

      весь свой мир —

      и увидит забытые руны, затекшие руки.

      Что – союз государств?

      Мимолётных влечений игра

      в древней пляске за власть – лишь младенчество краткого ига.

      О, певец Калыгул, пусть подули иные ветра,

      всё – солжёт,

      не солжёт лишь надежды изустная книга.

      А она говорит, что деяний людских не поймёт

      и не примет природа:

      спокойно осенний ковыль догорает,

      если русский придёт, то его неизбежен исход —

      минет год или тысячелетье,

      ибо Время – никогда ничего не теряет.

      Для чего, Колпаковский,

      ты склоны над Верным лесами одел?

      Для чего, сын султана Чокан,

      степь живую ты с книжной сравнил Илиадой?

      Есть предел – все мы вместе ошиблись,

      и наша мечта – не у дел:

      лес посаженный вырос и высох – и вновь зашумел.

      Твой бессмысленный ветер, свобода,

      над могильной оградой звучит

      надмогильной наградой…