Поэт в восторге от судьбы

      И с Музой снова торжествует —

      Всегда в трудах, не до гульбы,

      В тревогах дней не паникует.

      Живя от мира в стороне,

      За ним всем сердцем наблюдает,

      Ведь мир земной – как свет в окне,

      И за него поэт страдает.

      Не прячет разум и перо,

      Его душа летит, как птица, —

      Не спится нашему Пьеро,

      И, видно, Гамлету не спится.

      Награды, лавры для него,

      Как талый снег былых желаний —

      Свою судьбу живёт бегом

      И дарит всем крупицу знаний.

      Нельзя на лаврах почивать —

      Начнутся пролежни таланта,

      И станут вши атаковать —

      Вши безразличия педанта.

      Ему нельзя без Музы жить,

      Без Музы, как цветок, зачахнет —

      Его теплом спеши полить,

      Как роза майская запахнет.

      Приходит Муза каждый день,

      Когда поэт здоров, иль болен —

      Ему писать стихи не лень,

      Стихами и судьбой доволен.

      Меча обид не знает ум,

      Его душа не знает чёрствость —

      Поэт сдувает светский шум,

      Как пыль с белья, и гонит косность.

      Творить в безумии нельзя,

      Кричать: «Поэзия – безумство!».

      Талант даруют небеса,

      Стихи – поэта вольнодумство.

      Стихи поэта – суть души,

      Его стихи как образ жизни —

      Живи он в гуще иль в глуши,

      Себя не видит в эгоизме.

      Творит стихи не для себя,

      Стихи он дарит не для славы —

      Душа к народу не слепа,

      Ему он посвящает главы.

      Его богатство – вдохновенье,

      Ему планету открывает,

      Дарует светлое мгновенье

      И смерть с порога прогоняет.

      Ровняет строки и ряды,

      И гонит страхи ради рифмы,

      Вскрывая толщь большой гряды

      Словесных форм, и ладит ритмы.

      Ему стихи приносят свет

      И счастье дней стихи приносят,

      И только в этом есть поэт,

      И пишет он, когда не просят.

      Стихи до гробовой доски

      Писать он станет непрестанно —

      Не суждено уйти с тоски,

      Его душа – струя фонтана.

      Его душа – слогов дитя,

      А ум – извечное движенье:

      Пронзая ночь, стихи летят,

      А утром – новое рожденье.

      Слова спадают, как листва

      Осенней хладною порою —

      Ко