О, Муза дней, все мысли о тебе

      Держу в себе, чтоб ты того не знала.

      В апреле я пишу и в декабре,

      Чтоб каждый день звездой средь нас сияла.

      Пишу всегда, чтоб сердце встрепенулось

      И в синеву небес оно взлетело

      Подобно птице, молодость вернулась,

      И возродилось молодое тело.

      Горю тобой, и нет другого счастья,

      Живу тобой – других не надо мне,

      Моя звезда.

      Пусть сердце бьётся чаще —

      Ко мне приходит Муза в тишине.

      Всё творчество – бесспорно о тебе:

      Слога и рифмы мне приносят звёзды

      Ночной порой и солнце в вышине,

      И на глазах твоих я чую слёзы.

      Своей душой к тебе стремлюсь всегда,

      Не вру, твоей улыбке рад безмерно —

      Гори средь, нас высокая звезда,

      А твой поэт тебя прославит верно.

      Поэт, как лампа, источает свет

      И людям освещает он дорогу

      Средь мрачных скал.

      Признанья нет.

      Пускай!

      Писать продолжит понемногу.

      «Поэт в России – больше, чем поэт…»

      Всё творчество его подобно грогу —

      Читателя бодрит.

      Хоть сам преклонных лет,

      Он не спешит навстречу к Богу.

      Ещё дела остались на земле,

      Ещё стихи толпятся за порогом,

      И не строчит он кляузы во зле.

      Ещё владеет изобильным рогом,

      Ещё он дарит поцелуй зиме

      И согревает мир горячим слогом.

      Пускай я деньги так не отыскал,

      Перо не бросил я в пожар обиды,

      Останусь духом я гореть средь скал —

      И я на книгу не оставлю виды.

      Не превращаю творчество в металл,

      Но мне Юпитер оставляет иды:

      Стихи издам, как Аполлон сказал,

      Когда тореро я – боец корриды.

      Что «бег быков» и поиски судьбы?

      Я всё нашёл и не бегу от дела —

      Я страх гоню и не боюсь беды.

      Издам я книгу – истина задела:

      Готов остаться вовсе без еды,

      Но всё ж писать и на страницах тела

      Блажен, кто жизнь ведёт среди полей

      И кто пустой мечте не предаётся —

      Проводит дни он Музою своей:

      Не признают?

      Не плачет, а смеётся.

      Свой слог в тиши шлифует золотой

      И свой талант по крохам