СМС-разговор закончен. Ехать туда всего с полчаса по пустым дорогам. Я выгребаю из холодильника остатки ужина, запрыгиваю в Саймономобиль – и вперёд!

      – Сай, ты чего? Что случилось? – Трой явно встревожен моим внезапным появлением, но с места не встаёт. Залип над пультом: наушники на шее, карандаш в руке, остывающий кофе в чашке.

      – Сам чего? – передёргиваю я. – Сказал, что будешь через пару часов, ну и?

      – Ну и… Ты же сказал, что вы с твоей будете, – он изображает неприличный жест, тоже мне умник.

      – Я сказал, что мы с ней поужинаем. Не до трёх ночи.

      – Три ночи?

      – Полчетвёртого.

      Он шумно выдыхает, закидывает руки за голову, тянется.

      – Ну всё равно, чего студия простаивает.

      Я подхожу ближе, убираю недопитый кофе с пульта:

      – Говорят же тебе, не ставь сюда.

      Морщит нос на меня, спрятался за своей нестриженой чёлкой.

      – Идём, – говорю. – Я тебе ужин принёс.

      – Да ну, серьёзно? Мне? – опять этот жест… подзатыльника же получит.

      – Серьёзно. Если Трой не идёт к ужину, ужин идёт к Трою, – я тяну его за руку, заставляя подняться с кожаного кресла, пихаю в сторону спартанской кухни.

      Микроволновка нудным гудком оповещает о том, что блюдо разогрето и готово к употреблению. Я ставлю плошку на сооружённую из салфеток скатерть. Троя не приходится упрашивать: закатал рукава толстовки, с упоением облизывает первую ложку, блаженно прикрыв глаза:

      – Что это?

      – Колканнон.

      – Me gusta!

      Я знал, что ему понравится. У Троя слабость к блюдам, которые обычно относят к списку «антистрессовая еда»: паста со сливочным соусом, ньоки, маффины. Нечто весьма питательное, возможно, не очень полезное, но чертовски вкусное.

      – Ей понравилось? – спрашивает он, пока я подпёр щёку рукой и сижу зеваю.

      – Что?

      – Ну вот эта хрень, – он тычет вилкой в полупустую посудину. – Понравилась ей?

      – Да, – просто отвечаю я. Конечно, она выражала свои восторги шеф-повару, и свечи ей пришлись по душе.

      Конечно, ей всё понравилось, но у Троя выражение совершенного счастья на лице, когда он жуёт мою еду.

      – У тебя очень хорошие песни, – говорю я вслух.

      А он так смотрит, будто я пытаюсь его подкупить, переводит тему:

      – О-ла-ла, похоже, кому-то перепало!

      Защищается, а я атакую:

      – Ревнуешь?

      – Чего мне ревновать? Три часа ночи, мы наедине. Ты принёс мне ужин, – он салютует вилкой, явно воспрянул духом, а то совсем кислый сидел.

      – Ну и чёрт с тобой, – я пинаю его под столом, он вытирает руки о салфетку.

      – А десерт будет?

      – А жопа не слипнется?

      Он раскачивается на стуле, сунув руки в карманы кофты, пока