Утро. Мутные стекла как бельма,

      Самовар на столе замолчал.

      Прочел о визитах Вильгельма

      И сразу смертельно устал.

      Шагал от дверей до окошка,

      Барабанил марш по стеклу

      И следил, как хозяйская кошка

      Ловила свой хвост на полу.

      Свистал. Рассматривал тупо

      Комод, «Остров мертвых», кровать.

      Это было и скучно и глупо —

      И опять начинал я шагать.

      Взял Маркса. Поставил на полку.

      Взял Гёте – и тоже назад.

      Зевая, подглядывал в щелку,

      Как соседка пила шоколад.

      Напялил пиджак и пальтишко

      И вышел. Думал, курил…

      При мне какой-то мальчишка

      На мосту под трамвай угодил.

      Сбежались. Я тоже сбежался.

      Кричали. Я тоже кричал,

      Махал рукой, возмущался

      И карточку приставу дал.

      Пошел на выставку. Злился.

      Ругал бездарность и ложь.

      Обедал. Со скуки напился

      И качался, как спелая рожь.

      Поплелся к приятелю в гости,

      Говорил о холере, добре,

      Гучкове, Урьеле д’Акосте —

      И домой пришел на заре.

      Утро… Мутные стекла как бельма.

      Кипит самовар. Рядом «Русь»

      С речами того же Вильгельма.

      Встаю – и снова тружусь.

      Семья – ералаш, а знакомые – нытики,

      Смешной карнавал мелюзги,

      От службы, от дружбы, от прелой политики

      Безмерно устали мозги.

      Возьмешь ли книжку – муть и мразь:

      Один кота хоронит,

      Другой слюнит, разводит грязь

      И сладострастно стонет…

      Петр Великий, Петр Великий!

      Ты один виновней всех:

      Для чего на север дикий

      Понесло тебя на грех?

      Восемь месяцев зима, вместо фиников – морошка,

      Холод, слизь, дожди и тьма – так и тянет из окошка

      Брякнуть вниз о мостовую одичалой головой…

      Негодую, негодую… Что же дальше, Боже мой?!

      Каждый день по ложке керосина

      Пьем отраву тусклых мелочей…

      Под разврат бессмысленных речей

      Человек тупеет, как скотина…

      Есть парламент, нет? Бог весть,

      Я не знаю. Черти знают.

      Вот тоска – я знаю – есть,

      И бессилье гнева есть…

      Люди ноют, разлагаются, дичают,

      А постылых дней не счесть.

      Где наше – близкое, милое, кровное?

      Где наше – свое, бесконечно любовное?

      Гучковы, Дума, слякоть, тьма, морошка…

      Мой близкий! Вас не тянет из окошка

      Об мостовую брякнуть шалой головой?

      Ведь тянет, правда?

      Кто в трамвае, как акула,

      Отвратительно зевает?

      То зевает друг-читатель

      Над скучнейшею газетой.

      Он жует ее в трамвае,

      Дома, в бане и на службе,

      В