Мечешься, ходишь гоголем по улицам суеты,

      Сетуешь о потере нравственных ориентиров,

      Но мир, тебя окружающий, – это всё-таки ты,

      Не станет тебя – и больше не будет этого мира.

      И, может быть, это надо куда-нибудь записать,

      Чтобы потом, перелистывая старый блокнот с подсказками,

      Всё, что тобой забывается, медлительно забывать,

      Как и положено богу, спокойно и беспристрастно.

      Просто смотреть на небо – в небе сияет Ра,

      Мыть свои ноги в речке, от холода цепенея,

      Пить своё крепкое пиво, закусывая фуа-гра,

      Выслушивая на видеохостинге вымыслы чародеев

      О том, что мир – это ящик или подземный лаз,

      О том, что вершина мира находится возле носа.

      Тот, кто тебя рисует, по сути, твой богомаз.

      Ты просто пьёшь своё пиво, выкуривая папиросу.

      Мир сложен из стёкол окон и тёплых ночных дождей,

      Мир – это только тобою придуманное пространство.

      И если тебе не нравится, не сваливай на людей,

      А просто поверь в своё вымученное постоянство.

      Так заполни баклажку пивом ночных дорог

      И положи в котомку махорку и бутерброды.

      Нет ничего в этом мире, в нём ты сумасшедший Бог,

      Придумавший его случайно вечером после работы.