…Вот мама говорит гостям: «Потише,

      Творит ребенок днями напролёт».

      Читаю с табуретки громко вирши.

      Все хлопают: «Вот это рифмоплёт!»

      …Вот в дальний ящик спрятана тетрадка,

      Чтоб только не увидела родня.

      «Любовь» и «вновь» – так горестно, так сладко

      Рифмую в ней. (Теперь-то – чур меня!)

      …Вот миг – какая шалая удача!

      В единой точке – слово, чувство, мысль

      По Божьей благодати, не иначе,

      В моём стихотворении сошлись.

      Но – кто прочтёт?

                                           А слог всё изощрённей,

      И образы – не ведают оков.

      Не дикий зверь мой стих, а приручённый,

      Веду за повод. Повод для стихов

      Любой я изыщу. Не от страданий

      Рождённое дитя, – в пробирке клон.

      Но все вокруг кричат: «оригинально»,

      И вьются подхалимы, как планктон.

      Плету, плету. В чащобах смысл утерян.

      Ни дна нет, ни предела. Нынче сам

      Ведёт моей рукою чистый гений

      И вызовы бросает небесам.

      Конечно, я теперь имею право

      На истину свою, релятивизм.