Лапочка для Демона. Мария Зайцева
Читать онлайн книгу.
я поднимать не буду.
Почему?
Тот любит радикальные меры. Про отца моего он никогда слышать не хотел, там какой-то конфликт давний, и, в принципе, даже понятно, какой. Отец – бандит, а дядька мой – прокурор тогда был. Хорошего мужика мать нашла, ничего не скажешь… Хотя, в то время, по-моему, никто и не знал про теневой бизнес отца. Тоже, кстати, краденные тачки. Тогда это было золотым дном.
Я, пока не вырос и не стал сам соображать и собирать информацию по крупицам, считал, что папаша – просто бизнесмен, каких полно в столице. Поднялся в девяностые, наладил дело…
Потом-то, конечно, глаза раскрылись…
Это, кстати, было одной из причин, почему я не захотел с Беркутовым дела иметь и сменил фамилию.
Так что дядьке дай цепануться – с радостью всех разметает… Он тех, кто меня подстрелил в том году, наверно, в землю закопал… И это нифига не фигура речи. А я пока что не готов… Черт.
Ладно…
План действий, с учетом отсутствия поддержки родственников.
Бляха, а не особо уютно! Не то, чтоб я часто обращался, но ощутимая подушка безопасности, которую создавали дядька и маман, делала мою жизнь проще…
Пора взрослеть, Игорех?
Я, пожалуй, со Славиком Беркутовым попытаюсь поговорить и выкупить Ириску.
Почему?
Давай, Игорёха объясни, почему ты хочешь его видеть? Зачем тебе слышать совершенно чужого человека.
Это не моя семья, это другой полюс, и то, что мы со сводным братом на одной оси – нашем отце, не даёт повода желать с ним встречи.
Повода нет, а вот желание…
Хреново дело. Я, оказывается, все же во многом себе не могу признаться до конца.
Не могу признаться, например, что хочу рыжую девчонку, спящую сейчас в моей кровати… Именно в моей, хотя вполне мог положить её в другой комнате. Места дофигища, клади – не хочу.
Но, черт, мне было так нужно, чтобы Ириска – лапочка красиво смотрелась именно на моей подушке, на моём покрывале. Чтоб мной пропахла.
И теперь не хочу признаться себе, что желаю контакта со сводным братом.
Похоже на то, что я тщетно пытаюсь заполнить пустоты, которые образовались в детстве, людьми, к которым тянет.
Но психоаналитику – тоже нахуй.
У меня есть его телефон. Он светится на ещё одном мониторе. Голоса моего Славик не знает, по номеру не найдёт… Интересно, он в курсе уже, что я – его сводный брат?
И как скоро выяснит? Вот и потестим…
Набираю номер, кручу нервно карандаш в пальцах. Смотрю, как Святослав Беркутов, владелец нескольких клубов и спортивных залов, брезгливо стряхивает кровь с пальцев и выходит в соседнее помещение, отвечая на звонок.
У него голос похож на отцовский. Сколько лет я не слышал нашего отца, а он всё в моей голове. Иногда, бывало, до отчаяния дойду, что-то не идёт, не прёт по жизни, а в голове слышу его слова: «Вставай, малой, бойцы не плачут».
Сам себя ненавижу в эти моменты. За то, что помогает мне его голос.
– Да! – рявкает Славик.
– Сколько рыженькая должна? – спокойно спрашиваю я.
– Оппа, –