В заснеженном парке

      в тиши городской

      трамвай старой марки

      стоит холостой.

      Он ждёт пассажиров

      отправиться в путь

      по рельсам-пунктирам,

      чтоб день обогнуть.

      Он ловкий лазутчик

      в дозоре дневном,

      надёжный попутчик

      в обходе ночном.

      Немой он извозчик

      маршрутов людских,

      бродячий философ,

      и тайн городских.

      Под шум монотонный

      поможет уснуть

      и даже бездомным

      рад дверь распахнуть.

      Безмолвный романтик

      и в холод, и в зной,

      дороги посланник

      и брат мостовой.

      Он друг человека,

      он счастья кузнец,

      он знахарь и лекарь

      разбитых сердец…

      Он утром вас встретит

      в беспечность, в беду,

      никто не заметит

      его доброту.

      Неужели всё пройдёт бесследно?

      Разве можно быстро всё забыть,

      как луна в ночи мерцала бледно,

      превращая путь в витую нить?

      Как дождливо подбиралась осень,

      как дрожала на ветру в руках,

      я боялась натолкнуться очень

      на пустые тени в зеркалах.

      А надежда умирает первой,

      верить хочется, но не с руки,

      от любви становишься ты нервной,

      упираясь по дороге в тупики.

      Тлеет время, словно сигарета,

      да и жизнь проходит не ахти,

      но не жалко, что однажды где-то

      дважды летом в реку не войти.

      Сегодня утро нежное и тихое

      и Волга вскрыла вены ото льда,

      а красота царит вокруг неслыханная.

      И собирают тучи в небе холода.

      Пришла ещё одна весна,

      защебетали резво птицы,

      и серо-жёлтые тона

      разбудит радугой она

      с периферии до столицы.

      Подарит жителям земли

      цветы и листья на деревьях,

      и полетят жужжать шмели,

      и где-то за окном вдали

      начнётся пахота в селеньях.

      А если не придёт весна?

      Не защебечут резво птицы?

      Научатся ль ценить тогда

      и понимать, что без труда

      нет жизни здесь и за границей?

      Люблю я март, за ним апрель,

      когда земля не отогрета,

      ещё вчера мела метель,

      но соло зимнее пропето.

      Люблю мгновения весны

      заснежных, ветрено-дождливых,

      вечнозелёный цвет сосны

      и пенье птиц, лесных и милых.

      Люблю бродить