Привет, дорогой дневник, я из России. Марина Тмин
Читать онлайн книгу.
имей,
но осторожней.
слово-граната
каждому, кто стремится к открытиям, необходима отвага,
существуя в рамках законов живописи
в общепринятых нормах,
общество ждёт вывешенного из окна пиратского флага.
да, оно не готово. да, оно привыкло к подножному корму.
функционирующей системе что станет эквивалентом?
чистой воды безумие, вызов, брошенный массам,
высеченное в скале «memento mori’ и ежемоментные
пощёчины представителям
буржуазного класса.
если перевести на мысли – непонимание абсолюта,
сваливание в кучу, совершённое гребенкой.
один шаблон на всех. творец – это плут. жизнь – минута,
муза – баба, беременная поэтским
ребёнком.
и лицо у вечности опухшее с пятничной водки.
изменчивость – вот единственная константа,
всем поэтам всех континентов, в крике дерущим глотки —
молодость.
слово-молот.
слово-винтовка.
слово-граната
всех прощаешь
всех прощаешь, желавших что-то с тебя иметь.
приходит баба. переставляет горшки на окнах,
признаётся, что её величают Смерть.
но не за тобой пришла.
просто что-то ей одиноко.
проверяет, на месте ли препарат,
пить который заставили не врачи.
жалуется, мол, так редко ей кто-то рад,
хоть смейся, хоть кричи.
лезвия вытаскивает из закромов,
ну порежься, говорит, клятву дай на крови.
мне для зрелищности.
я даже не вижу снов.
я не пью мартини. там – лёд.
у меня – бесконечное ОРВИ.
пыль укладывает слоем на стопки книг.
и хохочет: когда тебе их читать?
милая, будет стирка, глажка, водка и злой мужик.
будет всё как у всех.
сядь.
посиди у ног. я сплету тебе кошкину колыбель.
а лицо у неё – кратеры, пейзажем – Марс.
голос – скрипка. стонет. ревет метель.
никого здесь, милая, кроме нас.
я ко всем приходила. ко всем приду.
что сто лет одиночества против вечной смерти?
я расклеиваюсь – к собственному стыду.
я наивный верующий, в прошлом – скептик.
баба эта – черным черна.
а ты даже не думаешь прогонять.
в тебе бездна. совсем без дна.
молча двигаешься. Смерть ложится в твою кровать.
спи спокойно, милая, мне едва
удаётся дышать. куда тебя заберу?
по полу рассыпаются и разбрызгиваются слова,
прожигая в тебе
дыру.
так у всех у нас в будущем только мрак.
жуткое однообразие сонных дней.
Смерть приходит к тебе со скуки.
да просто так!
ты глядишь и своё отражение видишь в ней.
теперь
когда индивидуальное задушило совместность и массовость,
когда идиотизм задовлел над «хоть чем-то умным»,
выяснилось,