Ночь южная в преддверье первомая

      Украсила цветами спящий город —

      Гирляндами сиреневых глициний

      Увешаны и стены, и заборы,

      Оплывшие каштановые свечи

      В листвы подсвечниках над улицей парят

      И лепестков вишневых мотыльки

      Роятся в робком свете фонаря…

      Весна… Весна… Опять не спится мне…

      Да как тут спать, когда такое дело…

      Опять на встречу ветреной луне

      Бреду… Опять мне в доме не сиделось…

      Как тут уснешь, когда влетая в окна,

      Не умолкают до утра пернатых трели?

      Бродить до самого утра мне интересней

      Из марта в май по улицам апреля!

      Надо мною колышется море трав.

      А над, ним телеса свои распластав,

      В душу впившейся до одури синеве,

      Проглотившее заживо солнца свет,

      Облако, похожее на состав.

      И представила живо я поезда,

      Что по рельсам небесным бегут туда,

      Где кончается видимый взору край,

      И за край бегут они в звездный рай,

      Замерзая в космосе в глыбы льда.

      И весь космос наполнился этим льдом,

      Так, что звезды мигают уже с трудом.

      До того мне сделалось невмоготу,

      Что я звезд не увижу, лишь пустоту,

      Что я воздух глотала как рыба ртом.

      С утра зарядило. Пускаюсь

      Бродить без зонта. Не беда,

      Что вещи в момент промокают.

      Просохнут – ведь это вода.

      Безумье стихии стирает

      Границу меж явью и сном,

      И я в нем душой растворяюсь,

      Став этим весенним дождем.

      Мой приступ горяч и неистов.

      Сняв тела навязчивый гнет,

      Я бью по истерзанным листьям,

      Смывая с них пыльный налет.

      Я реками движусь по плитам,

      В моря обращаясь легко.

      Я – дождь. Я теперь многолика.

      И мне не придумать оков.

      Вне времени, вне категорий

      Я буйствую, ветром ярясь.

      А тучи, вздымаясь как горы,

      Все прочат стихийную страсть…

      …Стук капель – великая малость.

      Лишь душу ты им растревожь,

      И кажется, что не осталось

      Иного на свете. Я – дождь.

      В синь,