Я каждый день писать стараюсь больше —

      Верчу, как раб, насоса колесо,

      Качая творчество, высокий Боже,

      И за работой сердцу хорошо…

      Как господин, за творчеством спокоен,

      И знаю я, не будет мне потерь —

      В стихах я выступаю, словно воин,

      Чтоб мне писать с достоинством теперь.

      Зачем лить слёзы, горестью томиться,

      Когда живу теперь в своём дому —

      В пещере Аполлона, вижу лица

      Своих стихов и радуюсь тому.

      Евтерпа, ты все дни меня носила

      Стихом рожденья на своих руках —

      Какая мудрость в них, какая сила,

      Что на земле, летаю в облаках.

      И совершаю я полёт высокий

      Под верным кровом слаженных стропил

      Земных небес – я выжимаю соки

      Своей души, чтоб сам Господь испил.

      Полёт я завершаю на Парнасе,

      Меня встречает он в полста и семь —

      Имею сорок лет ещё в запасе,

      Причин грустить не вижу я совсем.

      Не боюсь со стихами недуга,

      Не страшит полыхающий жар

      На земле и предательство друга —

      Мне отраду приносит мой дар

      Стих писать за строкою строкой

      Средь надежд, что развеяли прахом,

      И писать неустанной рукой,

      Не гонимый печалью и страхом,

      Но любовью миров вдохновенный,

      Но взращённый стихами других,

      Но бессмертный в печали мгновенной,

      Но счастливый, как радостный стих.

      Не боюсь никакого недуга,

      Не пугает сжигающий жар,

      Не виню помрачение друга —

      Возношу стихотворческий дар.

      Пусть живёт этот милый ягнёнок,

      Не лежит, как кусок, под платком

      Весь в крови – помолитесь о нём,

      Ведь и он – это чей-то ребёнок.

      Кровь пролить – это страшная пытка,

      Не равняйся с душой палача:

      Доброте не настанет избытка —

      Не живи, век жестокий влача.

      Моя любовь к стихам – не редкий случай;

      Сегодня пишут все, поэтов – тьма,

      Все пишут в силу