Мои стихи идут по дому

      И в нём не ищут ничего —

      Идут к здоровому, к больному,

      Играть со мной желая в го2.

      Стихи приходят, слава Богу,

      И я писать мудрее стал —

      Я вижу дальнюю дорогу:

      Позвала Муза, не металл.

      А тот металл дух не тревожит,

      Лежит давно покрытый ржой —

      В металлолом сгодится, может,

      А для меня – совсем чужой.

      Слова, как звёзды, мне сияют

      И расширяют небосвод —

      Слога и рифмы верно знают,

      Как я, порой, стихами горд.

      Живу стихами, то – не сказка,

      Когда в стихах совсем не груб —

      В моих стихах найдётся ласка

      И поцелуй для нежных губ.

      В моих стихах найдётся сила —

      Она и горы своротить

      Давно готова; это мило —

      Стихом планету восхитить.

      Я на лицо, душой – моложе,

      Когда пишу – таков секрет,

      Но не держу в себе я тоже

      И посылаю в белый свет.

      Мои стихи его украсят,

      Ему отраду принесут —

      Тревогу давнюю погасят

      И создадут живой уют.

      Я иду к стихотворному лесу —

      Путь, видать, не такой уж короткий.

      Право, сам – разудалый, не кроткий,

      Хоть во мне не увидишь повесу.

      Я иду, и ведёт вдохновенье

      По горам, по лесам и по долам —

      Я напрасно не трачу мгновенье,

      И стихи не становятся колом.

      Но становятся радостью в доме

      И становятся подобные крину3.

      Хоть придётся мне спать на соломе,

      «Пожалейте!» – я Богу не крикну.

      Вознесу благодарность из кельи,

      Не вернусь в мир обратной дорогой,

      Но в стихах – долгосрочном веселье

      Жить останусь, не будет жизнь строгой.

      Не видал никогда журавля

      И не слышал я плач над собой —

      Будто дождь, омываю поля,

      Как солдат, я бросаюсь на бой.

      Плач не слышу, но слышу я зов —

      Это Муза в пределы зовёт;

      Зов летает среди облаков,

      Ниспадая