это не город в котором ты будешь искать птиц

      или собирать травы в конверты гербария

      на лугу следить за кротом

      смотреть как за берегом исчезают пряди

      облаков. с севера приходит зима и порхают стаи

      воробьёв в воздухе подобно мёртвым письменам

      a дурашливая клио стоит в дверях музея и улыбаясь

      прислушивается к звону монет. с вышек льётся вода

      запах ромашки

      розмарина. за окном некое лицо промелькнёт как отблеск

      кувшин который никто больше не клеит. o уста что вы

      замерли над книгами в которых бормотание слепого

      опустошённость что исчезаешь под руками

      всё то что тебя бросало в сутолоку имён

      пусть теперь с призраками запляшет на шумной улице.

      темно тёмное море. в глубинах

      еще темнее. как раствор лакмуса

      в лакмусе в чьих соединениях

      трепещет ангел. с берега приносит

      песок. издалека доносятся голоса. и всё

      опускается нa каменный мол

      где в полёте кувыркаются ласточки. язык которым

      когда-то призывали и что строил

      корабли сейчас летает подобно пуху

      под стенами крепости. a множество прибывает и

      прибывает и сама вода прогибается под

      ступнями. рай босоногого детства потерян

      былые идеалы увы не вернуть. но никто

      не видит облако которое стремительно опускается

      чтобы стереть эти письмена замыкая снова

      уста тем что будут вскоре сумрачно

      шелестеть

      вблизи стен

      слушая как в мелкой посуде

      горит мясо.

      кто поддерживает жизнь

      комочек воздуха. дыхание

      рождающее