– Мне тоже. Можем обращаться друг к другу на «ты».

      – Хорошо, – согласилась Кира и вернулась к работе. – И вы… то есть ты угадала: мне не очень хочется рисовать этих девочек, но придётся.

      – Ты не можешь отказаться?

      – Наверное, могу, но я уже согласилась.

      – Пообещала, – понимающе кивнула Зихия.

      – Ага. Теперь готово! – Кира развернула рисунок.

      – Ого! Да я тут просто красавица!

      – Вы и в жизни очень красивая, – улыбнулась девочка.

      – Ты тоже. Тебе говорили, что ты похожа на ангела? Такие необычные волосы у тебя, как облако, очень красиво! – Зихия смотрела на неё с искренним восхищением, и Кира смутилась.

      – Да уж, про ангела точно никто не говорил, – грустно усмехнулась она, вспомнив, как её обзывали девчонки из-за волос.

      – Кира, а ты давно здесь?

      – Дня четыре уже, а что?

      – Я понимаю, что вряд ли, но, может быть, ты встречала этого человека?

      Зихия вынула из-под ворота цепочку с медальоном, открыла его и показала фотографию. С чёрно-белого снимка смотрел худощавый старик в чёрной высокой шапке. Казалось, будто он не настоящий, а из каких-нибудь старых книг или учебников по истории: его рубаха, длинная, перехваченная поясом, накидка, широкие штаны, мешок в руках – всё было какое-то старинное. Он был похож на Зихию: такой же красивый, хоть и мужчина, и гораздо старше. Кира покачала головой. Зихия вздохнула и убрала медальон обратно под одежду.

      – Это мой отец. Мне нужно его найти.

      Она поднялась и отряхнула песок со своего длинного зелёного платья.

      – Если я вдруг его увижу, скажу, что вы… то есть ты… его ищешь. Пусть сразу позвонит.