Вы просите у меня мой портрет,

      Но написанный с натуры;

      Мой милый, он быстро будет готов,

      Хотя и в миниатюре.

      Я молодой повеса,

      Еще на школьной скамье:

      Не глуп, говорю, не стесняясь,

      И без жеманного кривлянья.

      Никогда не было болтуна,

      Ни доктора Сорбонны —

      Надоедливее и крикливее,

      Чем собственная моя особа.

      Мой рост с ростом самых долговязых

      Не может равняться;

      У меня свежий цвет лица, русые волосы

      И кудрявая голова.

      Я люблю свет и его шум,

      Уединение я ненавижу;

      Мне претят ссоры и препирательства,

      А отчасти и учение.

      Спектакли, балы мне очень нравятся,

      И если быть откровенным.

      Я сказал бы, что я еще люблю…

      Если бы не был в Лицее.

      По всему этому, мой милый друг,

      Меня можно узнать.

      Да, таким как бог меня создал,

      Я и хочу всегда казаться.

      Сущий бес в проказах,

      Сущая обезьяна лицом.

      Много, слишком много ветренности —

      Да, таков Пушкин.

      Прости мне, милый друг,

      Двухлетнее молчанье:

      Писать тебе посланье

      Мне было недосуг.

      На тройке пренесенный

      Из родины смиренной

      В великой град Петра,

      От утра до утра

      Два года всё кружился

      Без дела в хлопотах,

      Зевая, веселился

      В театре, на пирах,

      Не ведал я покоя,

      Увы! ни на часок,

      Как будто у налоя

      В великой четверток

      Измученный дьячок.

      Но слава, слава богу!

      На ровную дорогу

      Я выехал теперь;

      Уж вытолкал за дверь

      Заботы и печали,

      Которые играли,

      Стыжусь, столь долго мной;

      И в тишине святой

      Философом ленивым,

      От шума вдалеке,

      Живу я в городке,

      Безвестностью счастливом.

      Я нанял светлый дом

      С диваном, с камельком;

      Три комнатки простые —

      В них злата, бронзы нет,

      И ткани выписные

      Не кроют их паркет.

      Окошки в сад веселый,

      Где липы престарелы

      С черемухой цветут;

      Где мне в часы полдневны

      Березок своды темны

      Прохладну сень дают;

      Где ландыш белоснежный

      Сплелся с фиалкой нежной,

      И быстрый ручеек,

      В струях неся цветок,

      Невидимый для взора,

      Лепечет у забора.

      Здесь добрый твой поэт

      Живет благополучно;

      Не ходит в модный свет:

      На улице карет

      Не слышит стук докучный:

      Здесь грома вовсе нет:

      Лишь изредка телега

      Скрыпит по мостовой,

      Иль путник, в домик мой

      Пришед искать ночлега,

      Дорожною клюкой

      В калитку постучится…

      Блажен, кто веселится

      В покое, без забот,

      С