В развороченном штормами быте

      Остаётся он, Есенин, жить.

      Те, кто убежали, уж простите,

      Сложно вам теперь своими быть.

      Милосердная душа поэта

      Не согласна по теченью плыть.

      Им «Москва кабацкая» воспета,

      За границею хотелось выть

      От тоски по Родине и дому,

      По всему, что связано с душой.

      И ему, как русскому любому,

      Дорог край берёзовый родной.

      И Европу, и Америку затмило

      Доллара значенье, понял он:

      Мир искусства, жизни изменило.

      Бездуховным Западом сражён.

      Это самый необъятный рынок

      Русских всех в поэзии идей.

      Доллар засосёт сознанье тиной…

      Русский он, погибнуть может в ней.

      Песней Русь, поэзией богата,

      И прекрасна в них она, сильна.

      Главное – на Родине быть надо,

      И понять – она всего одна.

      Ах, Есенин, русский парень,

      И душа твоя – сажень!

      Не ушёл, остался с нами,

      Как берёзы зимней сень,

      Как колосьев спелых шорох,

      Что под цвет твоих кудрей,

      Как душистый сена ворох,

      Скошенный рукой твоей,

      Как в ненастье над Окою

      Неуёмная гроза,

      Как на поле за рекою

      Васильки, твои глаза.

      С нами ты уже навеки,

      Словно златокудрый клён,

      И садов цветущих нега,

      И Руси родной поклон.

      С нами ты – а как иначе?!

      Хулиган, но русский, свой.

      Худо – вместе мы поплачем,

      В драку следом за тобой.

      И стоять учил горою

      За великий славный край.

      Помянём тебя слезою

      И прощальной песней стай.

      Не пожмёшь ты Джиму лапу,

      Не вернёшься на Оку.

      Путь по звёздному этапу,

      Не взбунтуешь – убегу!

      Торопятся годы до точки,

      Откуда возврата уж нет.

      Одни только ямы да кочки

      На просьбу «потише» в ответ.

      Рассыплется в хлам колесница,

      Колёса слетят под откос,

      И поздно нам будет молиться,

      Ответа искать на вопрос.

      Лишь песни его помогают

      Понять нам, что жил он не зря,

      И боль сожаления тает,

      И радует цветом заря.

      И всё же нас всех угнетает,

      Что гения жизнь коротка,

      Что слишком болезненно тает,

      И вот… оборвалась строка.

      Но то, что написано было,

      Останется с нами навек.

      Потянет из нас оно жилы,

      Ведь гением был человек.

      Господь ему много позволил,

      Всё принял поэт без нытья.

      Нелёгкая выпала доля,

      Его