Вручил перо Господь когда-то,

      Шепнул настойчиво: «Пиши!

      Нужны поэзии солдаты,

      Не признающие тиши,

      Готовые за рифму биться,

      За точность образов в словах,

      В события умеющие вжиться,

      Себя распять на их крестах.

      И, удивляясь жизни смыслам,

      Что тянут нервы на разрыв,

      Не прогибаться коромыслом

      Под тех, кто властен и спесив.

      Пиши, как мысли вдохновляют,

      Как требует того душа.

      Учти, что в жизни так бывает,

      Тебя лишить её решат.

      Замечу сразу – если страшно,

      За труд поэта не берись.

      Служить маракою бумажным,

      Коль честен, ты поберегись.

      Готов ли к этой доле странной?

      Готов… Тогда держи перо!

      Твой дар, он будет уникальным,

      И время для него пришло».

      И вот, не смея отказаться,

      Перо я осторожно взял.

      Поэтом быть, а не казаться

      Мой час, наверное, настал.

      Надеюсь искренне на это,

      Идей кружит водоворот.

      То мрак вокруг, то море света,

      То новый царь на трон взойдёт.

      Идут года, идут столетья,

      Но мир всё так же раб страстей,

      Охотник так же ставит петли

      Для жертвы избранной своей.

      Ложь с правдой истину смущают,

      Грозят и подкупить хотят.

      Едва ли обе понимают,

      Что у неё на всё свой взгляд.

      Порою властных презираю,

      Вслух о причинах говорю.

      Поэтом быть – крест принимаю

      И, вдохновлённая, творю.

      Служить достойно собираюсь,

      Идей не стану предавать.

      В грехах пусть не всегда, но каюсь…

      Ну, в общем, есть о чём писать.