Кто написал смерть?. Parvana Saba
Читать онлайн книгу.
это казалось интересной метафорой. Сейчас – документальным отражением реальности.
Элина встала. Подошла к зеркалу.
Посмотрела на себя. Ничего особенного. Но именно это и пугало.
Как будто кто-то очень искусно сохранил её лицо, но вычистил из него все следы событий последних дней. Она выглядела слишком спокойно.
И вдруг – почти случайно – она заметила: на стекле, в самом нижнем левом углу, как будто отпечаток пальца. Не её. У неё тонкие. Этот – крупнее, с искривлением.
Она вытерла. След остался.
В час ночи она проснулась от звука.
Не громкого. Почти беззвучного.
Как будто по её ковру кто-то прошёл босиком.
Но в квартире было тихо. Тишина густела, липла к коже. Она встала, открыла дверь в коридор. Никого. И тут – на полу, у двери – клочок бумаги. Как будто выпал из ниоткуда.
На нём – всего одна строка, напечатанная тем же шрифтом, что и в письме:
"Когда ты начнешь видеть смысл в случайном – ты поймёшь, что случайного нет."
ГЛАВА ПЯТАЯ – В зеркале между строк
Той ночью Элина не спала. Лежала на боку, свернувшись, как ребёнок, у которого отняли ощущение безопасного пространства, впитывала в себя темноту спальни и слушала город, будто он мог выдохнуть ответ.
Всё, что с ней происходило последние сутки, не укладывалось в привычную логику. Ни письмо, написанное ее собственным голосом, ни отпечаток пальца на зеркале, который невозможно было стереть, ни тот клочок бумаги, лежащий у двери, словно он вырос там, пророс сквозь паркет – тишиной и упрямо, как корень ядовитого растения.
Около пяти утра она встала. Тело чувствовалось чужим – не из-за усталости, а из-за какой-то странной смещенности, словно кости перестроились во сне, оставив после себя легкую вибрацию, как эхо непонятного сна.
На кухне было холодно. Не от температуры, а от воздуха, насыщенного чем-то… неуловимым. Она заварила чай, села у окна, положила ладони на подоконник, и вдруг поняла: ей больше не интересны версии. Версии, объяснения, логика – всё это казалось лишним. Был только факт: кто-то пишет её. Или думает её. Или, быть может, она – результат чужого текста.
Она открыла ноутбук. Не чтобы работать. Чтобы посмотреть. Проверить. Интуитивно зашла в почту, пролистала новые письма. И там – без темы, без имени отправителя – было одно:
"Вы читаете нас. Мы – вас. Встречаемся в библиотеке. Сегодня."
И всё. Никакого времени. Никакого адреса. Только библиотека. И странное, холодное ощущение, что она всё это уже где-то слышала. Читала. Или, быть может, сама написала.
Она собралась быстро, одевшись не по погоде – в легкое пальто, будто спешила не на улицу, а в пространство между снов. Путь до университета показался ей смазанным: улицы, прохожие, машины – всё двигалось мимо, как проекция, не имеющая веса.
В здании кафедры было пусто. Утро субботы.
Она спустилась в старое крыло – туда, где располагалась библиотека. Это место всегда казалось ей особенным: запах пыли и полированного дерева, приглушенный свет, шелест страниц, словно дыхание стариков, знающих