Тени Забытого Леса. Мирон Брейтман
Читать онлайн книгу.
храма – немой, одноглазый старик по имени Мартен – оставил им комнату под куполом. Когда-то здесь молились часовые маги, следившие за Плетением Судеб, но теперь – лишь тишина, книги и две израненные души, греющиеся у огня.
– Они ушли, – прошептала Мерисса, прижимаясь к брату. – Как будто растворились. Как будто их и не было вовсе.
– Были, – ответил Каэн, глядя в багряное стекло витража, сквозь который просачивался свет. – Я чувствовал их. Не как живых. Как нечто большее. Как… остатки старого мира, вырванные из Леса. Они не просто ищут. Они зовут.
Мерисса молчала. Её плечи дрожали, но не от холода.
– Они пришли за нами, Каэн, – наконец сказала она. – Но почему?
Ответа не было. Лишь дальний звон часов, звучащий где-то в глубинах храма, отмеряя время, которое никто уже не считал.
На следующее утро, оставив сестру в комнате, Каэн спустился в библиотеку храма. Это было не просто хранилище книг – а лабиринт из камня, теней и пыли, запахов воска, старой бумаги и чего-то иного, магического.
Он шёл вдоль полок, освещая путь слабым заклинанием. Сфера света, дрожащая над его ладонью, отбрасывала длинные тени. Здесь были книги, которых не должно быть. Книги, забытые, запрещённые, запертые на магические печати, написанные не пером, а намерением.
Что-то влекло его вперёд. Не зов, не голос – но чувство, что среди этих томов есть то, что ждёт именно его. Остановившись у полки, покрытой паутиной, он провёл рукой вдоль корешков. Один из них отозвался лёгким жаром, словно сердце под кожей.
Книга была тёмно-зелёной, с символами, которых он не знал, но почему-то понимал. Она сама раскрылась в его руках. Страницы были плотные, словно сделаны не из бумаги, а из чего-то живого. Там, среди размашистого текста и выцветших схем, было пророчество.
«В Дыхании Леса, за Тенью Вечности, когда мир сотрясается от безмолвного Крика, двое идущих от Звёзд, связаны кровью и Путём, войдут в Сердце.
Они – замок и ключ.
Они – Часы и Иллюзия.
Через них – Последний Путь.
Через них – Возвращение Изначальной Тьмы или её Последний Прах.»
Он стоял в оцепенении, чувствуя, как строки проникают в сознание. В книге говорилось не только о Лесе – о нём и Мерисса. Не может быть совпадением то, что один владеет Временем, а другая – Иллюзией. Это было слишком точным. Слишком личным.
Следующие страницы были разрознены, фрагментарны. Карты, похожие на сны, имена, которых нет ни в одном учебнике, символы, что вращались даже на неподвижной странице. Но суть была ясна.
Тьма возвращалась.
И Лес – был её вратами. Странные существа, приходящие по ночам, были лишь первым дыханием. Они искали. Искали их.
Каэн закрыл книгу, дыхание его было тяжёлым. В этом пророчестве было больше, чем он мог понять, но суть пульсировала, как второй ритм его сердца: они с Мерисса должны пройти через Лес, чтобы спасти всё.
Вернувшись