Коли часом в важкій задумі

      моя поникне голова,

      легенький стук в вікно чи в двері

      потоки мрій перерива.

      Озвуся, вигляну — даремно,

      не чуть нікого, не видать,

      лиш щось у серці стрепенеться,

      когось-то хочеться згадать.

      Чи щирий друг в далекім краї

      тепер у лютім бої згиб?

      Чи плаче рідний брат, припавши

      лицем до прадідівських скиб?

      Чи, може, ти, моя голубко,

      моє кохання чарівне,

      далеко десь з німим докором

      в тій хвилі згадуєш мене?

      Чи, може, гнучи в собі горе,

      ти тихо плачеш у тиші,

      а се твої пекучі сльози

      мені стукочуть до душі? 

      Де я не йду, що не почну,

      все тінь твоя зо мною,.

      і кождий сміх, момент утіх

      тьмить хмарою сумною.

      "Чого, — питаю я не раз, —

      життя моє лоточиш?

      Ти не моя, а я не твій,

      чого від мене хочеш?

      Чи завинив тобі я що?

      Чи тужиш так за мною,

      що тінь твоя вкрива мене

      все хмарою сумною?"

      Та тінь мовчить, звичайно — тінь,

      ні мови, ні розмови;

      а може, се моєї тінь

      покійної любови.

      Не можу забути!

      Не гоїться рана!

      Мов жалібні нути

      із струн теорбана

      чи голосно грають,

      чи ледве їх чути,

      все жалем проймають —

      не можу забути!

      Не гоїться рана,

      хоч мию сльозами,

      хоч час на ню капле

      цілющі бальзами,

      хоч сонечко гріє

      і зірка рум'яна

      цілує, яріє —

      не гоїться рана!

      Хоч як ти далеко,

      я все тебе бачу;

      хоч стратив давно вже,

      щодень тебе трачу;

      хоч люта розпука

      минулася п'яна

      і клином розлука,

      гадюка погана,

      лежить поміж нами,

      дівчино кохана, —

      кохання без тями,

      не гоїться рана.

      Недовго жив я ще, лиш сорок літ,

      і сил не тратив на пусту мамону.

      Невже ж уже минув я свій зеніт

      і розпочав спадистий шлях до склону?

      О бідна расо, що такий твій плід

      слабий! Хвалиться ним нема резону.

      Та й швидко ж той твій метеор поблід,

      не мавши навіть доброго розгону!

      Аж соромно, та що його робить!

      І кінь, мовляв, не тягне понад силу.

      Хай велетні могли співать, творить,

      могли боротись, тішиться, любить

      в вісімдесятім році — нам в могилу

      вже в сороковім треба карк хилить.

      І знов рефлексії! Та цур же їм!

      Се панський спорт! Хай нервні білоручки

      та пустопляси риються в своїм

      нутрі, і всяку думку гірш онучки

      розскубують, і всякий рух чуття

      жвуть, мірять, важать! Не для нас сі штучки!

      Ми, бра, плебеї, учтою життя

      не мали ще коли пересититься,

      гашиш та опій, сім'я забуття

      противне нам. Нам хочесь жити, биться

      з противником, нам люба праця, рух,

      ми хочем справді плакать, веселиться,

      любить, ненавидіть. У нас ще дух

      не розколовсь