Он был сыном простого рабочего,

      И повесть о нем очень короткая.

      Только и было в нем, что волосы, как ночь,

      Да глаза голубые, кроткие.

      Отец его с утра до вечера

      Гнул спину, чтоб прокормить крошку;

      Но ему делать было нечего,

      И были у него товарищи: Христос да кошка.

      Кошка была старая, глухая,

      Ни мышей, ни мух не слышала,

      А Христос сидел на руках у Матери

      И смотрел с иконы на голубей под крышею.

      Жил Мартин, и никто о нем не ведал.

      Грустно стучали дни, словно дождь по железу.

      И только иногда за скудным обедом

      Учил его отец распевать марсельезу.

      «Вырастешь, — говорил он, — поймешь…

      Разгадаешь, отчего мы так нищи!»

      И глухо дрожал его щербатый нож

      Над черствой горбушкой насущной пищи.

      Но вот под тесовым

      Окном —

      Два ветра взмахнули

      Крылом;

      То с вешнею полымью

      Вод

      Взметнулся российский

      Народ…

      Ревут валы,

      Поет гроза!

      Из синей мглы

      Горят глаза.

      За взмахом взмах,

      Над трупом труп;

      Ломает страх

      Свой крепкий зуб.

      Все взлет и взлет,

      Все крик и крик!

      В бездонный рот

      Бежит родник…

      И вот кому-то пробил

      Последний, грустный час…

      Но верьте, он не сро́бел

      Пред силой вражьих глаз!